A Emilio: el más dulce de la Mancha
van mis besos de a cientos, de a miles,
va mi abrazo de amigo bienquerido
a ese hombre que endulza de tal forma.
No precisa de lanzas ni de rimas
para ser el quijote de la lista
derribando molinos de poesías
él construye gigantes de ternura.
Sin soberbia se encadena donde fuese
agiganta la energía siempre a diario
y sonríe como gesto de nobleza
¡es la perla de alegría de muestrario!
Besossssss y gracias!!!
Liliana Varela
miércoles, 31 de diciembre de 2008
viernes, 26 de diciembre de 2008
FELICES FIESTAS-PAPÁ NOEL
Muestrariana gente,
mientras voy por el aire
en mi trineo tirado por los renos
me hago un momento para pensar en ustedes
y regodearme en mi pensamiento
de tanto bello ser que,
habitando diversas latitudes,
conforman un todo esplendoroso.
Vaya para cada uno el regalo
de mi afecto más profundo,
los besos de labios que casi no se ven
ocultos detrás de mi profusa barba blanca,
afecto convertido en poema
mientras la brisa del mediodía acaricia
mi rojo gorro de blanco pompón.
El sábado 20 anduve por la calle Medrano
en una inolvidable presentación de libros
y mi corazón navideño casi explota de alegría.
Debo decirle, queridos Muestrarianos,
que mi regalo de Nochebuena
es sólo una humilde migaja
comparado con el regalo inmenso
de creatividad y afecto
que ustedes me regalan todo el año.
Jo jo jo.
Papá Noel
Jorge Luis Estrella
mientras voy por el aire
en mi trineo tirado por los renos
me hago un momento para pensar en ustedes
y regodearme en mi pensamiento
de tanto bello ser que,
habitando diversas latitudes,
conforman un todo esplendoroso.
Vaya para cada uno el regalo
de mi afecto más profundo,
los besos de labios que casi no se ven
ocultos detrás de mi profusa barba blanca,
afecto convertido en poema
mientras la brisa del mediodía acaricia
mi rojo gorro de blanco pompón.
El sábado 20 anduve por la calle Medrano
en una inolvidable presentación de libros
y mi corazón navideño casi explota de alegría.
Debo decirle, queridos Muestrarianos,
que mi regalo de Nochebuena
es sólo una humilde migaja
comparado con el regalo inmenso
de creatividad y afecto
que ustedes me regalan todo el año.
Jo jo jo.
Papá Noel
Jorge Luis Estrella
jueves, 25 de diciembre de 2008
A Liliana de Jorge Estrella
Liliana, océano de risas,
de creatividad, de empuje,
de solidaridad, de ideas,
de cariño.
Conste en acta
que las risas van primero.
Liliana,
la de los claros poemas oscuros,
la de los epígrafes suyos y ajenos,
la amiga que, incontenible,
siempre está al borde de nuestros sueños.
Liliana, feliz cumpleños,
que, ¡cómo no va a ser feliz
con todos los que te queremos!
En cambio a María no la quiere nadie.
Liliana,
sagitariana como mi mujer,
como yo y como todos los sabios
que en el mundo han sido
y son.
Querida Liliana,
un beso enorme en este día
te mando virtual
pero muy cálido y sabroso,
un beso hecho poema,
surgido en las entrañas
del más rotundo afecto.
Jorge Luis Estrella
A Yossi May, El amor de mi vida.
Mi bello casi mio
En lejanos días pusiste a mis pies
un manojo de estrellas de luz y de miel
de encanto de risas de todo tu ser
llenaste mi vida de amor a granel
casi casi me olvido la risa de niño
ese encanto todo que me hizo mujer
ese casi loco arrebato de amor
que nació de donde no sabemos los dos
María Elena Solano
Diciembre 24 de 2.008 Israel
domingo, 21 de diciembre de 2008
A Blanca de Emilio
.
,
,
,
,
,
,
Andas dando saltos al correo,
ahora mismo, Blanca, los has dado,
pues estaba entretenido y he mirado
como saltas contestando con denuedo.
Como buena ya se que tu lo has sido,
espero que los Reyes te habrán puesto,
con rosas y bombones algún cesto
de besos y cariños compartidos.
Esperando que disfrutes estos días
de lo bueno y abundante de la vida,
para mi serás Blanca, querida,
el consuelo que sana mis heridas.
¿ Que te mando, que iguale tu dulzura?,
¿ que se puede decir ante el cariño?...
solo el llanto de hombre como niño,
que agradece de su dama la ternura.
Mi cariño, Blanca. Feliz año.
Emilio Medina M..
ahora mismo, Blanca, los has dado,
pues estaba entretenido y he mirado
como saltas contestando con denuedo.
Como buena ya se que tu lo has sido,
espero que los Reyes te habrán puesto,
con rosas y bombones algún cesto
de besos y cariños compartidos.
Esperando que disfrutes estos días
de lo bueno y abundante de la vida,
para mi serás Blanca, querida,
el consuelo que sana mis heridas.
¿ Que te mando, que iguale tu dulzura?,
¿ que se puede decir ante el cariño?...
solo el llanto de hombre como niño,
que agradece de su dama la ternura.
Mi cariño, Blanca. Feliz año.
Emilio Medina M..
domingo, 30 de noviembre de 2008
Mujer diosa.
Es sencillo para ti la indiferencia.
pues tu eres una mujer , una diosa.
Te comportas como tal, es una ciencia
que tienes sin llegar a ser odiosa.
Dices ser renacida tantas veces
que puedes recordar tu nacimiento.
Tu energía es genial reguero.
Colmas de estrellas mi firmamento.
Deseo acercarme un momento
ser la chispa que a ti encienda
así como digo, así lo siento.
Esa es mi verdad pues no te miento
soy un claro guerrero en la contienda
en lograr tu favor y sentimiento.
Oscar N. Galante
miércoles, 19 de noviembre de 2008
MUJER DE HOY
Mujer de hoy.
Mujer de treinta.
Mujer que cree.
Mujer que intenta.
Esa mujer que soy.
Busca el ensueño de un final feliz
como en esas novelas
de heroínas leídas en la adolescencia.
Busca la autenticidad de honores,
de logros, de palabras.
No teme a mostrar y abrir sus colores.
Pero siempre la desarman.
Mujer de hoy.
Mujer de nadie.
Mujer que ama.
Mujer que cae.
Esa mujer que soy.
Obligada a cumplir un sin fin de requisitos.
Para ser un mero reflejo de la perfección ilusoria
que se pretende de la mujer de hoy.
En un mundo de decadencia y putrefacción.
Mujer de hoy.
Mujer quietud.
Mujer muda de amor.
Mujer ataúd.
Esa mujer que soy.
Hoy está prohibido soñar
o hablar de amor.
Impera la imagen perfecta.
Vistiendo una ilusión.
Mujer que simula, pretende y oculta.
Su misión.
Amparo Carranza Vélez.
18 de Noviembre de 2008.
Mujer de treinta.
Mujer que cree.
Mujer que intenta.
Esa mujer que soy.
Busca el ensueño de un final feliz
como en esas novelas
de heroínas leídas en la adolescencia.
Busca la autenticidad de honores,
de logros, de palabras.
No teme a mostrar y abrir sus colores.
Pero siempre la desarman.
Mujer de hoy.
Mujer de nadie.
Mujer que ama.
Mujer que cae.
Esa mujer que soy.
Obligada a cumplir un sin fin de requisitos.
Para ser un mero reflejo de la perfección ilusoria
que se pretende de la mujer de hoy.
En un mundo de decadencia y putrefacción.
Mujer de hoy.
Mujer quietud.
Mujer muda de amor.
Mujer ataúd.
Esa mujer que soy.
Hoy está prohibido soñar
o hablar de amor.
Impera la imagen perfecta.
Vistiendo una ilusión.
Mujer que simula, pretende y oculta.
Su misión.
Amparo Carranza Vélez.
18 de Noviembre de 2008.
sábado, 8 de noviembre de 2008
LLOVIERON POEMAS EN MI CIUDAD
A Rosa Elena
Llovieron poemas en mi ciudad …
si parecían veleros
que flotaban en el aire
y caían melodiosos
a acariciar la faz de la tierra
Las manos transeúntes
se abrían delicadas
a recibir los versos
que regalaba el firmamento
Mientras que desde los edificios
de ventanas abiertas de luz
se escuchaba a los poetas
encender el alma
Un vecino que intentaba suicidarse
traicionó a la muerte
y sonrió a la vida
los soldados iracundos del ayer
miraban resignados
al cielo azul que nos cobija como a niños
La infancia jugaba en el rio
cubierto de poéticos veleros
que navegan hacia el futuro
La luna de luz clara
se asomó
y se enamoró de uno
¡Sí !...
ayer llovieron poemas
en mi ciudad
Manuel Ramos Martínez
viernes, 7 de noviembre de 2008
BESO A LA LUNA-GRACIAS
Gracias Migdalia
preciosa dalia
venezolana
higuera hermana.
Gracias Patricia
pura delicia
luz uruguaya
ardiente playa.
Gracias Susana
la que desgrana
en blog y foro
todo su oro.
Gracias a todos.
Jorge Luis Estrella
preciosa dalia
venezolana
higuera hermana.
Gracias Patricia
pura delicia
luz uruguaya
ardiente playa.
Gracias Susana
la que desgrana
en blog y foro
todo su oro.
Gracias a todos.
Jorge Luis Estrella
lunes, 27 de octubre de 2008
Mujer
Yo aprendí de ti la forma justa
de encontrar la luz en medio de las sombras.
Aprendí también que existe algo más
que la roca dura y el concepto de la nada.
Aprendí que se puede tener las manos llenas
y el alma perdida en un espacio muy grande y muy vacío
cuando en esas mano solo existen objetos sin sentido
Pero sobre todo aprendí de ti, mujer,
que todo el Universos se puede comprender
en un gesto, en gesto pequeño de ternura femenina
Alberto Guzmán Lavenant
de encontrar la luz en medio de las sombras.
Aprendí también que existe algo más
que la roca dura y el concepto de la nada.
Aprendí que se puede tener las manos llenas
y el alma perdida en un espacio muy grande y muy vacío
cuando en esas mano solo existen objetos sin sentido
Pero sobre todo aprendí de ti, mujer,
que todo el Universos se puede comprender
en un gesto, en gesto pequeño de ternura femenina
Alberto Guzmán Lavenant
miércoles, 22 de octubre de 2008
MI MAR, MI TUMBA
La marea está subiendo. Siento el mar debajo mío.
El mar... Mi hogar, mi tumba...
No moriré enterrada en este suelo.
No me taparán con tierra hasta pudrirme.
Llegué a esta playa, para ahora hundirme.
En el abismo acogedor del agua insomne.
Como tu, Alfonsina, fuiste a tu destino,
Yo voy hacia la vida, o a mi sino.
La playa aún está cerca,
adelante, Alfonsina, yo te sigo.
Sólo en el fondo nos separaremos.
¿Quién te esperó, Alfonsina?¿Quié n me espera?
Yo no sé quién quedó, quién se ha perdido.
No importa.
Recorreré la mar, y buscaré en mi cielo.
Ya el agua me recubre.
Adiós, Alfonsina.
Están llamando.
Y dando un suspiro final
la ballena varada retomó su ruta.
© Carlos Adalberto Fernández
¿POR QUÉ MATASTE A ALFONSINA?
Vino a morir persuadida
en esta playa soñada
¿Por qué mar, nos mataste a Alfonsina?
si ella te amaba en octubre
cuando las flores silvestres
de los médanos dorados
asomaban en capullos
¿Por qué dejaste las brisas
en poemas inconclusos?
Se desplegó cual bandera
en horizonte cercano
y te abrazó con el pecho
negándose aquel verano
al disfrute de aire cálido
con la espuma de tu mano.
SUSANA RODRIGUES TUEGOLS
Copyright ©
en esta playa soñada
¿Por qué mar, nos mataste a Alfonsina?
si ella te amaba en octubre
cuando las flores silvestres
de los médanos dorados
asomaban en capullos
¿Por qué dejaste las brisas
en poemas inconclusos?
Se desplegó cual bandera
en horizonte cercano
y te abrazó con el pecho
negándose aquel verano
al disfrute de aire cálido
con la espuma de tu mano.
SUSANA RODRIGUES TUEGOLS
Copyright ©
sábado, 18 de octubre de 2008
A Julia
Julia versa la primavera
pellizca al otoño
Julia navega en su alma de niñoa pasos de tortuga emprendió montañas.
Hoy,
pájaros y vientos canturrean sus letras.
Diana Poblet.
viernes, 17 de octubre de 2008
Para Oscar
.
.
.
Oculto resurge en su palabra
Silencioso me embarca en un soneto
Cadencia que galopa bien rimada
Amigo poeta que hoy, viernes
Resistirá sin distancias este abrazo.
OJO CON ESE LADRONZUELO DE CARIÑO
Silencioso me embarca en un soneto
Cadencia que galopa bien rimada
Amigo poeta que hoy, viernes
Resistirá sin distancias este abrazo.
OJO CON ESE LADRONZUELO DE CARIÑO
diana poblet
martes, 7 de octubre de 2008
Susana y Lena
.
.
.
Susana y Lena hablan de sonetos
y sus palabras son como un poema
que rompe la ley de todo esquema
y tiene gusto a verdades y secretos.
Ya la luna se oculta en los abetos,
el silencio estalla en luz y quema,
la vida se convierte en un dilema
y va una sombra por los patios quietos.
Susana y Lena vierten sus halagos,
este espacio de encanto se me llena
y la piel se me vuelve estremecida.
En un mundo de crímenes y estragos,
ellas, sí, ellas dos, Susana y Lena
convierten en soneto “Nuestra vida”.
Jorge Luis Estrella
y sus palabras son como un poema
que rompe la ley de todo esquema
y tiene gusto a verdades y secretos.
Ya la luna se oculta en los abetos,
el silencio estalla en luz y quema,
la vida se convierte en un dilema
y va una sombra por los patios quietos.
Susana y Lena vierten sus halagos,
este espacio de encanto se me llena
y la piel se me vuelve estremecida.
En un mundo de crímenes y estragos,
ellas, sí, ellas dos, Susana y Lena
convierten en soneto “Nuestra vida”.
Jorge Luis Estrella
MUESTRARIO DE PALABRAS
-P.125
Momentos decisivos en la vida
los arbóres que se encuentra a cada paso
que llevándonos al triunfo o al ocaso
nos coloca cada uno en una brida.
Lentamente llevándonos la mano
caminando por elogios y fracasos
otras veces observando lancetazos
que llegan a destiempo y de antemano.
Otras veces afables culebrazos
nos amamos y marchamos de los brazos
y nos vemos como lobos esteparios .
Hoy tengo algo alegre que decirles
no se si este sea mi ultimo soneto
Pero sí ese el amor a este Muestrario.
Susana Stefania Ceruti
3/10/2008
Derechos reservados
jueves, 2 de octubre de 2008
PIRATA
Te robé las palabras cual si fueran
para mí dichas y para mí escritas.
Te robé las palabras, las benditas
palabras que tu alma sostuvieran.
Palabras como barcas que partieran
alegres a otro puerto, al fin ahítas
de vivir apresadas y contritas,
palabras que a otro ser pertenecieran.
Oh, mísera de mí, que en lo sombrío
las amo, la venero y las arrullo,
llenándolas de amor contra mi pecho.
Qué criminal placer es éste mío
de asaltar lo que es ajeno y tuyo,
de gozar lo tomado sin derecho.
Blanca Barojiana
sábado, 13 de septiembre de 2008
EL MAR
...................................Homenaje a:
.................................Rafael Alberti
...........¿Padre por que me desenterraste del mar?
Soy la respuesta del mar
de ese mar y sus silencios
¡deja que me lleve el viento!
abrazada a alguna vela
mojandome los cabellos,
...la sal ya se mira lejos.
Sobre mi pecho
está un ancla
sobre del ancla
está el viento
sobre del viento
una estrella, de esas
que madura el tiempo.
De mi padre inmenso mar
te he tirado sus cenisas
en tus aguas marineras,
en tus sales blanquesinas
en tus olas levadizas
en las rocas a tu orilla.
Sobre mi pecho
está un ancla
sobre del ancla
está el viento
sobre del viento
una estrella, de esas
que madura el tiempo.
Susana Stefanía Ceruti
16/08/2008
Derechos Reservados
.................................Rafael Alberti
...........¿Padre por que me desenterraste del mar?
Soy la respuesta del mar
de ese mar y sus silencios
¡deja que me lleve el viento!
abrazada a alguna vela
mojandome los cabellos,
...la sal ya se mira lejos.
Sobre mi pecho
está un ancla
sobre del ancla
está el viento
sobre del viento
una estrella, de esas
que madura el tiempo.
De mi padre inmenso mar
te he tirado sus cenisas
en tus aguas marineras,
en tus sales blanquesinas
en tus olas levadizas
en las rocas a tu orilla.
Sobre mi pecho
está un ancla
sobre del ancla
está el viento
sobre del viento
una estrella, de esas
que madura el tiempo.
Susana Stefanía Ceruti
16/08/2008
Derechos Reservados
CUMPLEAÑOS DE ALICIA
Para el dia siete de Septiembre.
CUMPLEAÑOS DE ALICIA.
Dice el calendario hoy: felicitaras a Alicia.
Es un honor que me doy
pues como amigo que soy
me resulta una delicia.
Es mi amiga esta señora,
desde hace,..¿ ya dos años?,...
y no padeci del engaño
cuando mi alma la añora.
Es muy seria con sus cosas;
es util, por ser sociable,
y es su gesto formidable
en faena muy hermosa.
Lo que se, no he de contar;
solo ella, lo ha de hacer,
pero pueden valorar
que es amiga de verdad
por tener un buen hacer.
Por sus escritos ganó,
El Amadís, de otro Grupo,
pues con su arte ella supo
lo bello que se leyó.
Ella nunca lo diria;
por eso yo aqui lo cuento;
es cierto, que yo no miento,
que por Alicia daria,
la poca vida que tengo.
Muchisimas felicidades, queridisima Alicia.
Se feliz. Es una orden.
Emilio Medina M.
viernes, 12 de septiembre de 2008
Acróstico para MIG
M ás que poeta persona
I nmersa en la esencia del humano
G uarda para sí
D ía a día la
A lforja melancólica de
L a alborada para renacer
I nfinitas veces en el crepúsculo
A mar y saberse amada
Elisabet Cincotta
I nmersa en la esencia del humano
G uarda para sí
D ía a día la
A lforja melancólica de
L a alborada para renacer
I nfinitas veces en el crepúsculo
A mar y saberse amada
Elisabet Cincotta
miércoles, 10 de septiembre de 2008
A Carolina
Del oceáno pacífico se abre una almeja
y llega Carolina, afrodita mortal,
de espuma sus cabellos al viento marino
de nacar su estampa, belleza fatal.
Katrala le dicen
quienes la conocen,
su sonrisa joven, su voz tan sensual,
braman los mares de Costas chilenas:
nunca se ha visto mamá tan genial.
Liliana Varela
y llega Carolina, afrodita mortal,
de espuma sus cabellos al viento marino
de nacar su estampa, belleza fatal.
Katrala le dicen
quienes la conocen,
su sonrisa joven, su voz tan sensual,
braman los mares de Costas chilenas:
nunca se ha visto mamá tan genial.
Liliana Varela
lunes, 8 de septiembre de 2008
Cumpleaños de Juan
Feliz Sagardia Santoamor amigo
cumpleaños Muestrario te acompaña
con un Obelisco de montaña
y un librito de haiku de testigo.
Querido Juan, presente como el trigo,
héroe de sol, seguro de su hazaña
que es pescar, con las letras como caña,
peces de amor y usarlos como abrigo.
Un año más el tiempo te ragala
para que vos nos regales tu poesía
que es como una flor, que es como un ala
porque huele a jazmín y porque vuela
y nos lleva hacia el cielo cual María
que siempre con su eñe se nos cuela.
Jorge Luis Estrella
cumpleaños Muestrario te acompaña
con un Obelisco de montaña
y un librito de haiku de testigo.
Querido Juan, presente como el trigo,
héroe de sol, seguro de su hazaña
que es pescar, con las letras como caña,
peces de amor y usarlos como abrigo.
Un año más el tiempo te ragala
para que vos nos regales tu poesía
que es como una flor, que es como un ala
porque huele a jazmín y porque vuela
y nos lleva hacia el cielo cual María
que siempre con su eñe se nos cuela.
Jorge Luis Estrella
domingo, 7 de septiembre de 2008
A Emilio
A Emilio: el más dulce de la Mancha
van mis besos de a cientos, de a miles,
va mi abrazo de amigo bienquerido
a ese hombre que endulza de tal forma.
No precisa de lanzas ni de rimas
para ser el quijote de la lista
derribando molinos de poesías
él construye gigantes de ternura.
Sin soberbia se encadena donde fuese
agiganta la energía siempre a diario
y sonríe como gesto de nobleza
¡es la perla de alegría de muestrario!
Liliana Varela
viernes, 29 de agosto de 2008
Para Elisabet Cincotta
Mi hermana Elisabet, sufre con pena,
la falta de glamour en el combate,
espera de mil rosas el debate,
jazmines desmayados en la arena.
Llorando com amarga Magdalena,
con perlas sus mejillas van mojadas;
su sueño es de clavel y yerbabuena,
el mio es azucena enamorada.
Los lirios de sus ojos van diciendo,
" de amores tengo ya mi compañía",
insisten los gladíolos su porfía.
Orquideas son sus ojos como flores;
torneo bien ganado su belleza,...
celosos, si la ven los girasoles.
Emilio Medina M.
martes, 26 de agosto de 2008
Maria
Maria
Vestida de Enero,
vestida de Agosto,
la càlida master
es todo un placer,
leyendo las frases
de cada poema,
es ùnica dama
¡ toda una mujer !
Un beso Maria Bonita
Susana Cerutti
sábado, 23 de agosto de 2008
ACRÓSTICO A JUAN SAGARDÍA
J untó letras
U na tarde
A unque el sol
N o lo iluminaba
R odeó palabras
I ncógnitas
C ompartió
A ntiguos silencios
R epuso momentos
D esde la caricia
O freció amor
Elisabet Cincotta
jueves, 14 de agosto de 2008
RÉQUIEM POR EL POETA GITANO MIGUEL MENDIOLA
.................. Foto del periodista cubano Jose Luis FernandezEra un gitano raro. Nadie lo puede discutir, pues le dio la venada de erigirse en una especie de Juan Salvador Gaviota dentro de su comunidad y aprendió a leer y a escribir, a estudiar, es decir, a volar de una manera diferente a sus compañeros de barrio, tal vez para demostrarles que se puede surcar la vida no solamente ceñido a las tradiciones sino también utilizando las propias alas. Supo nadar contra corriente en aquellos tiempos de infancia, en aquel rincón de Sevilla que le vio nacer y donde no abundaba la afición al lápiz ni a las letras. Y tanta altura alcanzó en su vuelo que llegó a ser uno de los doce personajes célebres que ilustran los meses del calendario gitano.
"La miseria te deja desnudo pero también te proporciona armonía y solidaridad" , decía, en una clara alusión al sentido colectivo del que hace gala su etnia y al valor que le atribuye a la familia, en cuyo seno hasta los primos terceros son considerados más que hermanos. Y al hilo de su pensamiento creo que tal vez a todos nosotros nos convendría pasar una época en el territorio de la pobreza para aprender a valorar lo que tenemos y a no quejarnos de cosas que son más gracias que desgracias si uno las compara con el hierro de marcar el alma que utilizan el frío, la sed, el hambre.
Hermano de guitarrista flamenco y pariente de bailaoras profesionales, se hizo ingeniero aeronáutico y en un arrebato de magia, de prestidigitador calé, cambió las orillas del Guadalquivir por el sol de California. Su inquietud espiritual le llevó a rebañar algunos libros de filosofía tratando de responder a las preguntas que se formulaba a cerca de su paso por este mundo. Tocaba la flauta y, aunque no disfrutaba de una técnica tan perfecta como la de Hamelin con este instrumento, estoy seguro de que su ejemplo ha servido para orientar y encantar a más de uno de sus congéneres y dirigirlos por el sabio camino que él mismo había elegido para sí.
Escribió una obra de teatro musical andaluza, de título "La Salamandra", que se presentó en Los Ángeles, California, en 1998, en colaboración con su hermano Rafael Mendiola (guitarrista profesional) y su cuñado Enrique Soto “El Sordera” (cantaor profesional de flamenco), con gran éxito, en el que intervino un reparto plagado de actores de teatro y de cine bastante conocidos.
En su artículo satírico "Una modesta proposición" le propuso al pueblo gitano volver a la venerable tradición "de comer niños" para que los payos que los acusan de caníbales pudieran llevar razón.
Trabajó como técnico de asuntos sociales del gobierno de Estados Unidos y contribuyó a la difusión de la cultura gitana por Internet. Su alma transhumante lo llevó icluso a ser colaborador o ayudante de entrenador del famoso equipo de fútbol de New York en el que jugó Pelé, el Cosmos, según me comentó en una de las muchas ocasiones en las que tuvimos oportunidad de conversar via messenguer o skype, conversaciones en las que me confesó algunos de sus secretos más recónditos y que guardaré a buen recaudo en mi memoria ahora que me acabo de enterar de la noticia de su muerte. En el año 2003 publiqué con El Taller del Poeta su libro de poemas "Alzando el vuelo". Su única pretensión era sacarlos del cajón del olvido al que estaban abocados y dejarlos engarzados al futuro en un libro. Así se hizo y aunque se vendieron muy pocos ejemplares me siento satisfecho de haber cumplido la misión que me encomendó.
La matemática del destino resolvió la última ecuación de su vida con el álgebra de la muerte, esa misma matemática que él utilizo para escribir su poema "Álgebra calé" y que transcribo y difundo como un homenaje a su persona al pie de este Réquiem.
Descanse en paz.
Agosto 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoet a.com
ÁLGEBRA CALÉ
Somos un uno con un cero por delante;
un número preñado de alegre diferencia.
Un número cabal, primo indivisible
con raíces muy cúbicas y geométricas.
Se nos hace juicio y se nos quita el cero.
Pero íntegros quedamos: No se llevaron nada.
Tenemos el respeto de todo el Infinito,
que aplaude la unidad sólida y sana
contra trigonometrías de incorrectos mitos,
y la admiración de otros primos algebraicos,
maravillados de ver como con tantas ganas
derivamos integraciones en cálculos mágicos.
Mágicos, sí, porque añadimos con permiso
y en la multiplicació n daño no hacemos.
A todos los dejamos como estaban
pero podemos restar cuando queremos.
Que no nos cuadren pues.
Que no nos toquen las raíces
ni que jueguen con nosotros
en logaritmos ajenos.
¡Cuidado! ¡Tenedores de libros del Infierno!
Que aunque somos el más chico de todo el Universo,
primero y primo somos y contamos con el Cero.
Y no creáis que lo pondremos a la izquierda
para que lo raptéis de nuevo.
¡Que esta vez estará a nuestra derecha
y multiplicar y dividir podremos!
©Miguel Mendiola
Del libro Alzando el vuelo
El taller del poeta, Pontevedra, 2003
"La miseria te deja desnudo pero también te proporciona armonía y solidaridad" , decía, en una clara alusión al sentido colectivo del que hace gala su etnia y al valor que le atribuye a la familia, en cuyo seno hasta los primos terceros son considerados más que hermanos. Y al hilo de su pensamiento creo que tal vez a todos nosotros nos convendría pasar una época en el territorio de la pobreza para aprender a valorar lo que tenemos y a no quejarnos de cosas que son más gracias que desgracias si uno las compara con el hierro de marcar el alma que utilizan el frío, la sed, el hambre.
Hermano de guitarrista flamenco y pariente de bailaoras profesionales, se hizo ingeniero aeronáutico y en un arrebato de magia, de prestidigitador calé, cambió las orillas del Guadalquivir por el sol de California. Su inquietud espiritual le llevó a rebañar algunos libros de filosofía tratando de responder a las preguntas que se formulaba a cerca de su paso por este mundo. Tocaba la flauta y, aunque no disfrutaba de una técnica tan perfecta como la de Hamelin con este instrumento, estoy seguro de que su ejemplo ha servido para orientar y encantar a más de uno de sus congéneres y dirigirlos por el sabio camino que él mismo había elegido para sí.
Escribió una obra de teatro musical andaluza, de título "La Salamandra", que se presentó en Los Ángeles, California, en 1998, en colaboración con su hermano Rafael Mendiola (guitarrista profesional) y su cuñado Enrique Soto “El Sordera” (cantaor profesional de flamenco), con gran éxito, en el que intervino un reparto plagado de actores de teatro y de cine bastante conocidos.
En su artículo satírico "Una modesta proposición" le propuso al pueblo gitano volver a la venerable tradición "de comer niños" para que los payos que los acusan de caníbales pudieran llevar razón.
Trabajó como técnico de asuntos sociales del gobierno de Estados Unidos y contribuyó a la difusión de la cultura gitana por Internet. Su alma transhumante lo llevó icluso a ser colaborador o ayudante de entrenador del famoso equipo de fútbol de New York en el que jugó Pelé, el Cosmos, según me comentó en una de las muchas ocasiones en las que tuvimos oportunidad de conversar via messenguer o skype, conversaciones en las que me confesó algunos de sus secretos más recónditos y que guardaré a buen recaudo en mi memoria ahora que me acabo de enterar de la noticia de su muerte. En el año 2003 publiqué con El Taller del Poeta su libro de poemas "Alzando el vuelo". Su única pretensión era sacarlos del cajón del olvido al que estaban abocados y dejarlos engarzados al futuro en un libro. Así se hizo y aunque se vendieron muy pocos ejemplares me siento satisfecho de haber cumplido la misión que me encomendó.
La matemática del destino resolvió la última ecuación de su vida con el álgebra de la muerte, esa misma matemática que él utilizo para escribir su poema "Álgebra calé" y que transcribo y difundo como un homenaje a su persona al pie de este Réquiem.
Descanse en paz.
Agosto 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoet a.com
ÁLGEBRA CALÉ
Somos un uno con un cero por delante;
un número preñado de alegre diferencia.
Un número cabal, primo indivisible
con raíces muy cúbicas y geométricas.
Se nos hace juicio y se nos quita el cero.
Pero íntegros quedamos: No se llevaron nada.
Tenemos el respeto de todo el Infinito,
que aplaude la unidad sólida y sana
contra trigonometrías de incorrectos mitos,
y la admiración de otros primos algebraicos,
maravillados de ver como con tantas ganas
derivamos integraciones en cálculos mágicos.
Mágicos, sí, porque añadimos con permiso
y en la multiplicació n daño no hacemos.
A todos los dejamos como estaban
pero podemos restar cuando queremos.
Que no nos cuadren pues.
Que no nos toquen las raíces
ni que jueguen con nosotros
en logaritmos ajenos.
¡Cuidado! ¡Tenedores de libros del Infierno!
Que aunque somos el más chico de todo el Universo,
primero y primo somos y contamos con el Cero.
Y no creáis que lo pondremos a la izquierda
para que lo raptéis de nuevo.
¡Que esta vez estará a nuestra derecha
y multiplicar y dividir podremos!
©Miguel Mendiola
Del libro Alzando el vuelo
El taller del poeta, Pontevedra, 2003
miércoles, 13 de agosto de 2008
Para Raquel
Mi querida Raquel,
papel despierto en la poesía,
dulzura hecha carne y entregada a la vida,
amiga que sabe usar toda herramienta para estar presente,
incansable difusora de la obra de los otros,
escritora de sensibilidad que se abunda y expande,
eres radio, canción, amistad y alegría.
Una lista sin vos es una lista a medias,
un poema sin vos es un poema a medias,
una vida sin vos es una vida a medias.
Con retraso que en nada desmerece mi cariño,
te saludo para tu cumpleaños.
Jorge Luis Estrella
domingo, 10 de agosto de 2008
A Jorge Estrella
Canonicé hace un tiempo, entusiasmada,
tu talento incisivo, que rezuma
su audacia en cada rasgo de tu pluma:
eres San Jorge, el santo de la espada
¿Qué más puedo decir que, impresionada,
aún no te haya dicho? ¿Que me abruma
el genio que ¡clink, caja! a diario suma
valores a tu cuenta ya abultada?
Sansón de la poesía, tu abundosa
y seductora barba se me impone
como fuente vital de tus poderes.
Nunca te afeites, Jorge, no sea cosa
que al quedarte lampiño te abandone
tu sempiterna corte de mujeres.
(Yo me incluyo y con gusto he de llevarte
en mi auto a cualquier hora, a cualquier parte).
Cristina Longinotti
lunes, 14 de julio de 2008
CASAMIENTO DE ERIKA
He leído ayer vuestros mensajes
y os doy gracias por todo, sí, por todo,
me han emocionado de tal modo
que casi en llanto llegué a los reportajes.
Os contare los hechos de la boda:
ya el fotógrafo me traerá las fotos;
tengo los nervios un poquitos rotos
y es tanta la ansiedad que me incomoda.
Dejé la cama justo al dar las siete
y fui directo a la peluquería:
un semi-recogido yo quería
para que el velo bien se me sujete.
Con un tocado que eran blancas flores
me hice el reportaje ya mentado
y el velo que era velo amantillado
lucía entre mi pelo sus albores.
Hacia la Iglesia fue genial la ida:
de todo nos gritaban por la calle:
la portería parecía un valle
por tanta flor en son de bienvenida.
Después, rumbo al altar, emocionada,
del brazo de mi padre iba temblando
y Juanjo, como un Dios, allí esperando,
y la marcha nupcial, desenfrenada.
Nos casamos a nosotros mismos:
novios y sacerdote en el sincero
instante de decir "te quiero"
sin dudas, sin bemoles ni eufemismos.
Luego, más fotos con los invitados,
el corazón ubérrimo, exultante,
regocijados en el restaurante,
en el jardín también regocijados.
Recordaré este día eternamente,
pensando en él, de gozo, me estremezco
y a todos ustedes agradezco
el haberme acompañado virtualmente.
Jorge Luis Estrella
y os doy gracias por todo, sí, por todo,
me han emocionado de tal modo
que casi en llanto llegué a los reportajes.
Os contare los hechos de la boda:
ya el fotógrafo me traerá las fotos;
tengo los nervios un poquitos rotos
y es tanta la ansiedad que me incomoda.
Dejé la cama justo al dar las siete
y fui directo a la peluquería:
un semi-recogido yo quería
para que el velo bien se me sujete.
Con un tocado que eran blancas flores
me hice el reportaje ya mentado
y el velo que era velo amantillado
lucía entre mi pelo sus albores.
Hacia la Iglesia fue genial la ida:
de todo nos gritaban por la calle:
la portería parecía un valle
por tanta flor en son de bienvenida.
Después, rumbo al altar, emocionada,
del brazo de mi padre iba temblando
y Juanjo, como un Dios, allí esperando,
y la marcha nupcial, desenfrenada.
Nos casamos a nosotros mismos:
novios y sacerdote en el sincero
instante de decir "te quiero"
sin dudas, sin bemoles ni eufemismos.
Luego, más fotos con los invitados,
el corazón ubérrimo, exultante,
regocijados en el restaurante,
en el jardín también regocijados.
Recordaré este día eternamente,
pensando en él, de gozo, me estremezco
y a todos ustedes agradezco
el haberme acompañado virtualmente.
Jorge Luis Estrella
martes, 8 de julio de 2008
Para Cris
Quisiera ser Dios, para que tus sonetos
se conocieran en todo el Universo.
Haría que los leyeran, verso a verso,
por medio de uno, cien o mil decretos.
Las putas, por ejemplo, simplemente,
al eco del amor y la belleza,
alzarían al cielo la cabeza,
convertidas en puras, de repente.
En los Geriátricos, donde los ancianos
parecen carne loca y olvidada,
a partir de tu magia inusitada,
les nacerían flores en las manos.
Pero, debo admitir que he fracasado.
No soy Dios, ni Héroe, ni Profeta;
soy alguien que se las daba de poeta
y que se inclina ante tu don sagrado.
Jorge Luis Estrella
sábado, 14 de junio de 2008
PARA TODOS
Si Cris se reencarnara en una rosa
sin duda sería esta esplendorosa.
Los gráciles, veloces picaflores
libarían de su cáliz amores.
Y vos Jorge te volverías viento
saciando con sus versos al sediento,
agregando tu propio condimento:
pasión, humor, color, candor, aliento.
Blanca sería la tierra, el abrazo;
mujer y musa, poetisa florida
firme es su pluma y firmes sus pasos;
Liliana la luz, que nos da la vida;
sol y luna, brillantes son los lazos
que nos unen, ¡bella, querida amiga! Compañeros (a todos sin excepción); gracias por hacerme disfrutar de la poesía.
Patricia Ortiz
Alma Noble
Sangre incaica, sangre noble
como la noble cuna
en que naciste,
como el generoso suelo
que tus pasos amparó.
Cual princesa americana,
tu nombre,ha de ser Coyllur;
orgullosa de tu estirpe,
de tu hermano defensora.
De mansa agua a Tsunami
te tornas frente al abuso
de quién creé que su sangre
vale más que la del indio.
Prefieres servir al siervo
otrora esclavo del amo,
pudiendo vivir en palaciego cristal
rompes el vidrio,
extiendes tus brazos.
Simpleza pura, tu alma emana
belleza innata, la luz que irradia;
humilde sientes que poco vales,
dudosa piensas que nada sabes.
El mismo Inti, debiera honrarte
con jaillis sagrados, agazajarte.
Mágica hada de frescos bosques,
potro sin freno, blanca paloma,
Clavel del aire que no se arraiga.
Pétreo Marfil que no se raja,
jazmín eslavo, rosa peruana;
Si mi voz oyes en la mañana
aguza el oído y escuchala,
oirás un eco lejano,
que entre susurros "Hermana"
te llamará.
************ ********* ********* ********* ********
Liliana Varela
Dedicado a María Fischinger--
martes, 20 de mayo de 2008
Para Liliana y Patricia
Mis felicitaciones, señoras.
Conociendo las voces agradables
de las damas que escriben en Muestrario,
me parece ser un hecho extraordinario
que en la radio, las oiga muy amables.
Recitan los poemas de escritores;
de su gloria, hacen arte en su lectura,
son las damas las sensibles criaturas
que deleitan con su arte los amores.
No lo dudan al decir de la belleza,
y muy serias las palabras acompasan,
en un rito de autentica pureza.
Son Liliana y Patricia con su ciencia
las llenan la hora del programa
y lo hacen, con autentica prudencia.
Emilio Medina M.
lunes, 19 de mayo de 2008
A Maria
Muchas gracias, Maria, la morena;
del Perú, resultas soberana,
de Eslovenia, te muestras, gran sultana
y me alegras con dichos muchas penas
Espero que muy sana te nos muestres,
porque bella, lo eres hace rato,
te digo convencido, sin recato,
cuando pones tus ojos sonrientes.
Siendo asi lo contado y lo sentido;
muy contento y satisfecho, doy por hecho;
que orgulloso se muestra tu marido.
Siendo casto, como amigo satisfecho,
en tu mano deposito yo mi beso;
y valoro tu cariño, en mi provecho.
Un besito, casto y tierno.
Emilio Medina M.
lunes, 5 de mayo de 2008
Tu libro.
Los libros, papeles, hojas...
no, no, son mucho mas que eso.
Es parte de tu vida que te moja
por las letras en ellos derramadas
que te abrazan y dan un beso.
Son caros sentimientos
los que expresan esas frases
que empapadas de tu existencia
están en esas páginas y penetran
de proa a popa como el viento.
Si parecen exclamar a cada instante.
Me llamo Raquel y hoy estoy
en estas hojas sintiendo
que , por fin, ahora soy
tinta impregnada de amor.
Oscar Néstor Galante.
La Plata, 05-05-2008.
miércoles, 23 de abril de 2008
Adrián Bet
Palabras dichas en homenaje a Jorge Luis Estrella en Vientos Contrarios, 9 de Diciembre del 2006,Ciudad Jardín, Buenos Aires.
Tokugawa
Es difícil intentar resumir con palabras los sentimientos que me despierta el que me hayan encomendado misión de comentar la obra de Jorge Luis Estrella, quizás las mejores palabras sean admiración y agradecimiento, admiración por Jorge, y agradecimiento a Carlos Roldán y Susana Santamarina por haberme dado esta posibilidad en su espacio.
Conocí a Jorge en ese ya mítico ciclo de Rolando Revagliatti ‘La anguila lánguida’; la primera impresión que me llevé es estar frente a una especie de inverosimilitud del tiempo y el espacio; mezcla de Martín Fierro y patriarca Job, desbordaba humor a la vez que humildad, aunque no era difícil intuir un genio de esos que se dan de uno en miles. No recuerdo haberme reído tanto alguna vez en un recital de poesía y, desde ese momento, por esa extraña alquimia que se da entre poeta/audiotorio, me sentí indisolublemente unido a su obra. Luego el tiempo fue benigno y me deparó su amistad, pero nunca olvido la felicidad primera que me causó su Tokugawa. Muchos ven en él un Macedonio Fernández del siglo XXI y no creo que haya calificativo más apropiado. Su desopilante poesía es como un reflejo de su propia persona, es que Estrella escribe como es Estrella, y a lo largo de estas líneas me propongo penetrar brevemente sus arcanos. Por eso siento que éste es un raro privilegio que nos concede la vida: El estar aquí para dar testimonio de uno de los mejores escritores de nuestra época, lamentablemente casi inédito y desconocido para su generación.
Entremos ahora de lleno en el análisis de su obra poética. En general la primer palabra que nos viene para calificarla es la de humor del absurdo, con una concepción cercana a lo que es un obra dramática, los personajes de Jorge se mueven por el escenario de su propia vida, siempre mínima, con una carga de mordacidad y crueldad tragicómicas. Tomemos este texto de ejemplo un hombre reflexiona sobre sus deseos más profundos:
“Estoy pensando que una ametralladora me vendría bien en esta mañana oscura de domingo. Me sentiría poderoso por primera vez en la vida y hasta es posible que dejara de estar estreñido. Los helechos del balcón le sonreirían al amenazante objeto, temerosos de una repentina represalia. Mis enemigos huirían lejos de mi radio de acción y yo podría divagar acerca de unas vacaciones en Marte o Urano. Imagino mi dedo acariciando el gatillo y todas esas balas ansiosas por encontrar algún desprevenido blanco. Tal vez, llamaría por teléfono a mi amante, le contaría de mi nueva adquisición, ella tendría pánico de incluir su cuerpo bello en las inmediaciones de mi aliento y yo me quedaría solo, rumiando viejas manías”. Deseo.
Luego el texto termina con un humor desbordante, y toda la feroz venganza se transforma una en una caricatura de los deseos profundos del protagonista, que debe contraer su glúteos para frenar el efecto de un supositorio de vaselina. Se ve en esto el influjo del teatro del absurdo, y específicamente podemos ver la huella de Artaud. El francés expresa en un texto sobre el teatro de la crueldad
“Todo cuanto actúa es una crueldad. Con esta idea de una acción extrema llevada a sus últimos límites debe renovarse el teatro... Queremos transformar al teatro en una realidad verosímil, y que sea para el corazón y los sentidos ese especie de mordedura concreta que acompaña a toda verdadera sensación. Así como nos afectan los sueños, y la realidad afecta los sueños, creemos que las imágenes del pensamiento pueden identificarse con un sueño, que será eficaz si se lo proyecta con violencia precisa”. El teatro y su doble.
Es que Jorge nos lleva por ese camino para encontrarnos con lo sentimientos mas primales y ejercer su reflexión a partir de sus personajes de mínima existencia.
Internémonos, ahora, en la noción de absurdo. El absurdo es un recurso de larga data usado por el arte para saltear a la lógica y permitir, así, relacionar cosas que de suyo no lo están; con esta operación se busca resaltar cierto aspecto inusitado –en una dimensión simbólica- y generalmente se produce un efecto humorístico. Bien visto este choque, que se produce a la inteligencia, tiene por objeto ponernos frente a un orden nuevo, para la percepción de ideas que de por sí no captamos. Macedonio Fernández fue un emblema de este recurso. No en vano Borges –otro Jorge Luis- diría frente a su tumba, en 1952:
"Yo por aquellos años lo imité, hasta la trascripción, hasta el apasionado y devoto plagio. Yo sentía: Macedonio es la metafísica, es la literatura. Quienes lo precedieron pueden resplandecer en la historia, pero eran borradores de Macedonio, versiones imperfectas y previas. No imitar ese canon hubiera sido una negligencia increíble".
Jorge, como Macedonio es un maestro del absurdo y como él su metafísica es literatura. Tomemos uno de sus tantos ejemplos:
“-Te contaré la historia de mi tío -/le dijo un mecánico afiliado a la SADE -/Mi tío nació en la batalla de Maipo. /Salió de la entraña de una realista/que amaba a la Patria./Las contradicciones propias de su madre/se le hicieron carne en el espíritu/y anduvo siempre dando /sus dobles mensajes/hasta que lo enterraron creyéndolo vivo./Yo llevo su sangre". Anamalia.
Y si lo comparamos con este texto de Macedonio
“Se estaba produciendo una lluvia de día domingo con completa equivocación porque estábamos en martes, día de semana seco por excelencia. Pero con todo esto no estaba sucediendo nada: la orden de huelga de sucesos se cumplía”. Continuación de la nada.
Vemos como del equívoco lingüístico nace la broma. Podemos señalar que a diferencia de Macedonio, que hila infinidad de razonamientos paralelos en un aparente de parloteo inconexo –lo que le devino no pocas críticas de gente como Bioy Casares-, para luego volver al punto inicial, como si abriera todo el tiempo nuevos paréntesis; Jorge desarrolla una gimnasia distinta. Su plan de exposición es claro y se nota una finalidad en el movimiento conceptual. Ramón Gómez de la Serna veía en Macedonio la presencia de Quevedo, mucho más vívida está dicha influencia en Jorge. Este tema nos mete de lleno en otra de las características de su poética: el conceptismo. Ante todo recordemos que éste fue un movimiento del Siglo de Oro y por ende barroco, cuyo mayor exponente fue justamente Quevedo. Ramón Menéndez Pidal lo define así:
“Comparación primorosa de dos ideas que mutuamente se esclarecen, y en general, todo pensamiento agudo enunciado de una manera rápida y picante”.
Es decir que el conceptismo intenta exprimir al máximo la relación entre ideas, valiéndose de las analogías y dualidades de la lengua. Comparte cierto espíritu con el culteranismo –movimiento contemporáneo de éste personificado por Góngora- pero toma la sencillez del lenguaje como bandera. Es el mismo Quevedo que define la postura del conceptismo:
“Con tres estilos alanos/quiero asirte de la oreja,/porque te tenga mi queja/ya que no pueden mis manos./La habla de los cristianos/es lenguaje de ramplón;/por eso va la razón/de un circunloquio discreto/en retruécano y concepto,como en calzas y en jubón”. Décimas burlándose de todo estilo afectado.
Nótese el juego ingenioso y la derivación por el doble sentido de los conceptos verso a verso. La calza y el jubón, prendas de lo mas simples y llanas, sirven de figura de la lengua sencilla. Estrella sigue estos dos principios -derivación conceptual y sencillez - a rajatabla. De vasta cultura, licenciado en literaturas modernas, jamás usa su erudición más que solapadamente, concentrándose en la elaboración del concepto. Tomemos estos versos de ejemplo:
“el ozono era un animal en extinción que aullaba/ se empobrecían todas las cosas del planeta todas/ salvo el uranio que se enriquecía cada día más”. Ojos en la lluvia.
Nótese el movimiento de difracción que usa –tan caro y magistralmente empleado por Quevedo-, donde de un concepto se deriva otro por oposición, como si de una difracción sobre un medio transparente a la vez que denso habláramos. Primero crea una metáfora de los más fuerte: animaliza el ozono y lo compara a un especie en extinción que aúlla su muerte, luego de ello lo opone, uniendo, al uranio mediante el par de contrariedad empobrecer/enriquecer que sugiere la propia extinción humana. No exagero al decir que estos versos merecen estar entre los mejores de nuestra literatura.
Sorprenden, además, la analogía para la producción de imágenes que se observa en Quevedo y que Estrella, al modo secular, utiliza; como si una similar y desmesurada matriz mental produjera parejos monstruos de la imaginación. Escribe Don Francisco en el inconcluso y desopilante “Orlando el enamorado”, cuando la bella Angélica abre el libro de conjuros del maléfico mago Malgesí:
“En demonios la tierra se escondía,/ y el propio mar en diablos se anegaba,/y demonios a cántaros llovía,/y demonios el aire resollaba;/uno brama, otro chilla y otro pía,/y en medio del rumor que se mezclaba/dijo una voz que andaba entre los ramos:/'A tu obediencia cuantos ves estamos' ".I,118.
Compárese con este texto de Jorge:
“Se enfermaba el aire ante el merodeo aleteante de los pasos./El estanque, nublado, hería la columna de los peces./ Árboles, a gritos, mordían la luna en pleno día./Cóndores sin plumas picoteaban el alimento de los gatos./Ni siquiera había Apocalipsis,/sólo un estarse quieto ante el derrumbe./Terraplén de sorpresas que pasaban inadvertidas./De tan vicioso, internaron al círculo,/pero su adicción permanecía./El libro de quejas estaba harto /y no había dinero para comprar otro”. El director de orquesta .
La acción imprevista, vertiginosa y desmesurada, la unión de verbos de movimiento con elementos reales y fantásticos mediante relaciones absurdas, equivalente en ambos casos, solo puede venir de una similar y brillante intuición poética.
Para terminar este análisis llamaré la atención en otro aspecto, el más saliente de la obra de Estrella, un aspecto absolutamente original, y que lo diferencia de los grandes nombres hasta aquí citados: El conceptismo del absurdo. El movimiento barroco anclaba sus naves en el realismo, esto es la correlación entre la realidad exterior y la realidad de los conceptos, que son representación de esta; el absurdo en cambio se preocupaba de resaltar la incoherencia universal, entre ello del mismo concepto; Jorge une ambas tendencias al realizar la refracción conceptual desde el absurdo, es decir la procreación de estrictas relaciones desde un mundo nuevo, que se encuentra patas para arriba respecto de la realidad, y que, justamente, halla coherencia en la incoherencia. Y sino observen lo que reflexiona un argentino luego de hablar con un sueca en castellano, inglés y japonés:
“ Entonces, la sueca, en sueco, dice: /-He leído que, en Argentina, hay una inmensa pampa húmeda repleta de caballos. Yo quisiera ser una yegua sueca y que usted fuese un caballo argentino y que hiciéramos el amor aquí, en un museo de Kansas, Missouri, Norteamérica, frente a un biombo japonés de papel pintado, época de Tokugawa. /Luego de escucharla, el argentino se va, molesto por no entender el idioma.” Tokugawa.
Mucho más podríamos decir de la obra de Jorge por ejemplo el uso de recursos musicales como la asonancia interna y la aliteración –el influjo mayor que debe a la poética germánica-, su permanente juego con las categorías del psicoanálisis, o de sus temas preferidos: las enfermedades gástricas, la vejez, la muerte, las amantes infieles, la infancia cargada de crímenes, la transculturación global. Lamentablemente el tiempo destinado en este homenaje nos impide una exposición más detallada; sirva este trabajito, sin embargo, para animarlos a conocer más de cerca de este autor notable, que sin lugar a dudas merece un lugar en la literatura Argentina.
Los dejaré ahora con la lectura de los poemas por el autor. De nuevo gracias a Jorge por su obra y a Uds., por su atención
Tokugawa
Es difícil intentar resumir con palabras los sentimientos que me despierta el que me hayan encomendado misión de comentar la obra de Jorge Luis Estrella, quizás las mejores palabras sean admiración y agradecimiento, admiración por Jorge, y agradecimiento a Carlos Roldán y Susana Santamarina por haberme dado esta posibilidad en su espacio.
Conocí a Jorge en ese ya mítico ciclo de Rolando Revagliatti ‘La anguila lánguida’; la primera impresión que me llevé es estar frente a una especie de inverosimilitud del tiempo y el espacio; mezcla de Martín Fierro y patriarca Job, desbordaba humor a la vez que humildad, aunque no era difícil intuir un genio de esos que se dan de uno en miles. No recuerdo haberme reído tanto alguna vez en un recital de poesía y, desde ese momento, por esa extraña alquimia que se da entre poeta/audiotorio, me sentí indisolublemente unido a su obra. Luego el tiempo fue benigno y me deparó su amistad, pero nunca olvido la felicidad primera que me causó su Tokugawa. Muchos ven en él un Macedonio Fernández del siglo XXI y no creo que haya calificativo más apropiado. Su desopilante poesía es como un reflejo de su propia persona, es que Estrella escribe como es Estrella, y a lo largo de estas líneas me propongo penetrar brevemente sus arcanos. Por eso siento que éste es un raro privilegio que nos concede la vida: El estar aquí para dar testimonio de uno de los mejores escritores de nuestra época, lamentablemente casi inédito y desconocido para su generación.
Entremos ahora de lleno en el análisis de su obra poética. En general la primer palabra que nos viene para calificarla es la de humor del absurdo, con una concepción cercana a lo que es un obra dramática, los personajes de Jorge se mueven por el escenario de su propia vida, siempre mínima, con una carga de mordacidad y crueldad tragicómicas. Tomemos este texto de ejemplo un hombre reflexiona sobre sus deseos más profundos:
“Estoy pensando que una ametralladora me vendría bien en esta mañana oscura de domingo. Me sentiría poderoso por primera vez en la vida y hasta es posible que dejara de estar estreñido. Los helechos del balcón le sonreirían al amenazante objeto, temerosos de una repentina represalia. Mis enemigos huirían lejos de mi radio de acción y yo podría divagar acerca de unas vacaciones en Marte o Urano. Imagino mi dedo acariciando el gatillo y todas esas balas ansiosas por encontrar algún desprevenido blanco. Tal vez, llamaría por teléfono a mi amante, le contaría de mi nueva adquisición, ella tendría pánico de incluir su cuerpo bello en las inmediaciones de mi aliento y yo me quedaría solo, rumiando viejas manías”. Deseo.
Luego el texto termina con un humor desbordante, y toda la feroz venganza se transforma una en una caricatura de los deseos profundos del protagonista, que debe contraer su glúteos para frenar el efecto de un supositorio de vaselina. Se ve en esto el influjo del teatro del absurdo, y específicamente podemos ver la huella de Artaud. El francés expresa en un texto sobre el teatro de la crueldad
“Todo cuanto actúa es una crueldad. Con esta idea de una acción extrema llevada a sus últimos límites debe renovarse el teatro... Queremos transformar al teatro en una realidad verosímil, y que sea para el corazón y los sentidos ese especie de mordedura concreta que acompaña a toda verdadera sensación. Así como nos afectan los sueños, y la realidad afecta los sueños, creemos que las imágenes del pensamiento pueden identificarse con un sueño, que será eficaz si se lo proyecta con violencia precisa”. El teatro y su doble.
Es que Jorge nos lleva por ese camino para encontrarnos con lo sentimientos mas primales y ejercer su reflexión a partir de sus personajes de mínima existencia.
Internémonos, ahora, en la noción de absurdo. El absurdo es un recurso de larga data usado por el arte para saltear a la lógica y permitir, así, relacionar cosas que de suyo no lo están; con esta operación se busca resaltar cierto aspecto inusitado –en una dimensión simbólica- y generalmente se produce un efecto humorístico. Bien visto este choque, que se produce a la inteligencia, tiene por objeto ponernos frente a un orden nuevo, para la percepción de ideas que de por sí no captamos. Macedonio Fernández fue un emblema de este recurso. No en vano Borges –otro Jorge Luis- diría frente a su tumba, en 1952:
"Yo por aquellos años lo imité, hasta la trascripción, hasta el apasionado y devoto plagio. Yo sentía: Macedonio es la metafísica, es la literatura. Quienes lo precedieron pueden resplandecer en la historia, pero eran borradores de Macedonio, versiones imperfectas y previas. No imitar ese canon hubiera sido una negligencia increíble".
Jorge, como Macedonio es un maestro del absurdo y como él su metafísica es literatura. Tomemos uno de sus tantos ejemplos:
“-Te contaré la historia de mi tío -/le dijo un mecánico afiliado a la SADE -/Mi tío nació en la batalla de Maipo. /Salió de la entraña de una realista/que amaba a la Patria./Las contradicciones propias de su madre/se le hicieron carne en el espíritu/y anduvo siempre dando /sus dobles mensajes/hasta que lo enterraron creyéndolo vivo./Yo llevo su sangre". Anamalia.
Y si lo comparamos con este texto de Macedonio
“Se estaba produciendo una lluvia de día domingo con completa equivocación porque estábamos en martes, día de semana seco por excelencia. Pero con todo esto no estaba sucediendo nada: la orden de huelga de sucesos se cumplía”. Continuación de la nada.
Vemos como del equívoco lingüístico nace la broma. Podemos señalar que a diferencia de Macedonio, que hila infinidad de razonamientos paralelos en un aparente de parloteo inconexo –lo que le devino no pocas críticas de gente como Bioy Casares-, para luego volver al punto inicial, como si abriera todo el tiempo nuevos paréntesis; Jorge desarrolla una gimnasia distinta. Su plan de exposición es claro y se nota una finalidad en el movimiento conceptual. Ramón Gómez de la Serna veía en Macedonio la presencia de Quevedo, mucho más vívida está dicha influencia en Jorge. Este tema nos mete de lleno en otra de las características de su poética: el conceptismo. Ante todo recordemos que éste fue un movimiento del Siglo de Oro y por ende barroco, cuyo mayor exponente fue justamente Quevedo. Ramón Menéndez Pidal lo define así:
“Comparación primorosa de dos ideas que mutuamente se esclarecen, y en general, todo pensamiento agudo enunciado de una manera rápida y picante”.
Es decir que el conceptismo intenta exprimir al máximo la relación entre ideas, valiéndose de las analogías y dualidades de la lengua. Comparte cierto espíritu con el culteranismo –movimiento contemporáneo de éste personificado por Góngora- pero toma la sencillez del lenguaje como bandera. Es el mismo Quevedo que define la postura del conceptismo:
“Con tres estilos alanos/quiero asirte de la oreja,/porque te tenga mi queja/ya que no pueden mis manos./La habla de los cristianos/es lenguaje de ramplón;/por eso va la razón/de un circunloquio discreto/en retruécano y concepto,como en calzas y en jubón”. Décimas burlándose de todo estilo afectado.
Nótese el juego ingenioso y la derivación por el doble sentido de los conceptos verso a verso. La calza y el jubón, prendas de lo mas simples y llanas, sirven de figura de la lengua sencilla. Estrella sigue estos dos principios -derivación conceptual y sencillez - a rajatabla. De vasta cultura, licenciado en literaturas modernas, jamás usa su erudición más que solapadamente, concentrándose en la elaboración del concepto. Tomemos estos versos de ejemplo:
“el ozono era un animal en extinción que aullaba/ se empobrecían todas las cosas del planeta todas/ salvo el uranio que se enriquecía cada día más”. Ojos en la lluvia.
Nótese el movimiento de difracción que usa –tan caro y magistralmente empleado por Quevedo-, donde de un concepto se deriva otro por oposición, como si de una difracción sobre un medio transparente a la vez que denso habláramos. Primero crea una metáfora de los más fuerte: animaliza el ozono y lo compara a un especie en extinción que aúlla su muerte, luego de ello lo opone, uniendo, al uranio mediante el par de contrariedad empobrecer/enriquecer que sugiere la propia extinción humana. No exagero al decir que estos versos merecen estar entre los mejores de nuestra literatura.
Sorprenden, además, la analogía para la producción de imágenes que se observa en Quevedo y que Estrella, al modo secular, utiliza; como si una similar y desmesurada matriz mental produjera parejos monstruos de la imaginación. Escribe Don Francisco en el inconcluso y desopilante “Orlando el enamorado”, cuando la bella Angélica abre el libro de conjuros del maléfico mago Malgesí:
“En demonios la tierra se escondía,/ y el propio mar en diablos se anegaba,/y demonios a cántaros llovía,/y demonios el aire resollaba;/uno brama, otro chilla y otro pía,/y en medio del rumor que se mezclaba/dijo una voz que andaba entre los ramos:/'A tu obediencia cuantos ves estamos' ".I,118.
Compárese con este texto de Jorge:
“Se enfermaba el aire ante el merodeo aleteante de los pasos./El estanque, nublado, hería la columna de los peces./ Árboles, a gritos, mordían la luna en pleno día./Cóndores sin plumas picoteaban el alimento de los gatos./Ni siquiera había Apocalipsis,/sólo un estarse quieto ante el derrumbe./Terraplén de sorpresas que pasaban inadvertidas./De tan vicioso, internaron al círculo,/pero su adicción permanecía./El libro de quejas estaba harto /y no había dinero para comprar otro”. El director de orquesta .
La acción imprevista, vertiginosa y desmesurada, la unión de verbos de movimiento con elementos reales y fantásticos mediante relaciones absurdas, equivalente en ambos casos, solo puede venir de una similar y brillante intuición poética.
Para terminar este análisis llamaré la atención en otro aspecto, el más saliente de la obra de Estrella, un aspecto absolutamente original, y que lo diferencia de los grandes nombres hasta aquí citados: El conceptismo del absurdo. El movimiento barroco anclaba sus naves en el realismo, esto es la correlación entre la realidad exterior y la realidad de los conceptos, que son representación de esta; el absurdo en cambio se preocupaba de resaltar la incoherencia universal, entre ello del mismo concepto; Jorge une ambas tendencias al realizar la refracción conceptual desde el absurdo, es decir la procreación de estrictas relaciones desde un mundo nuevo, que se encuentra patas para arriba respecto de la realidad, y que, justamente, halla coherencia en la incoherencia. Y sino observen lo que reflexiona un argentino luego de hablar con un sueca en castellano, inglés y japonés:
“ Entonces, la sueca, en sueco, dice: /-He leído que, en Argentina, hay una inmensa pampa húmeda repleta de caballos. Yo quisiera ser una yegua sueca y que usted fuese un caballo argentino y que hiciéramos el amor aquí, en un museo de Kansas, Missouri, Norteamérica, frente a un biombo japonés de papel pintado, época de Tokugawa. /Luego de escucharla, el argentino se va, molesto por no entender el idioma.” Tokugawa.
Mucho más podríamos decir de la obra de Jorge por ejemplo el uso de recursos musicales como la asonancia interna y la aliteración –el influjo mayor que debe a la poética germánica-, su permanente juego con las categorías del psicoanálisis, o de sus temas preferidos: las enfermedades gástricas, la vejez, la muerte, las amantes infieles, la infancia cargada de crímenes, la transculturación global. Lamentablemente el tiempo destinado en este homenaje nos impide una exposición más detallada; sirva este trabajito, sin embargo, para animarlos a conocer más de cerca de este autor notable, que sin lugar a dudas merece un lugar en la literatura Argentina.
Los dejaré ahora con la lectura de los poemas por el autor. De nuevo gracias a Jorge por su obra y a Uds., por su atención
sábado, 19 de abril de 2008
Para Carlos, otra vez.
A pesar de todo, hermano
me gusta la puta vida.
Me da razones, de vez en cuando
de jugar a la escondida.
De sentirme como decís,
un Leonardo de sólo tener
un café y una mujer por delante.
Porque veo mas que las mierdas
que nos rodean y castigan.
Aunque te asalten y peguen
patadas en la barriga.
Somos materia viviente
en época dura y fulera
pero tenemos igual
amores en la cartera.
Veo , trato, mas allá
las personas que rodean.
Todas llevan en su andar
esas ganas que los quieran.
Oscar Néstor Galante.
me gusta la puta vida.
Me da razones, de vez en cuando
de jugar a la escondida.
De sentirme como decís,
un Leonardo de sólo tener
un café y una mujer por delante.
Porque veo mas que las mierdas
que nos rodean y castigan.
Aunque te asalten y peguen
patadas en la barriga.
Somos materia viviente
en época dura y fulera
pero tenemos igual
amores en la cartera.
Veo , trato, mas allá
las personas que rodean.
Todas llevan en su andar
esas ganas que los quieran.
Oscar Néstor Galante.
domingo, 13 de abril de 2008
LAMENTO - A Elisabet Cincotta
Desde un broli se revive el tango reo
La Cincotta zigzaguea entre las tintas,
y se abren las puertas del boliche:
el chamuyo se apodera de la pista.
Minas, mishes, cafishos y percantas
hacen pierna en las letras de la Elisa ,
firuletes de engrupidas bataclanas
son la chapa de esta genial artista.
Hasta el punga sofrena su laburo
para otear a la nami que lo escribe
y se pianta un lagrimón a los bacanes
¡Es que el tango con la Cincotta vive!
Liliana Varela
martes, 8 de abril de 2008
Gracias Liliana, por estar junto a mi
Hay hombres que olvidaron los sueños que tenían
viviendo una vida, que esperaron no vivir
esparciendo piedras
juntando sentimientos
llevando versos en las manos
creyendo que el silencio les daría la voz que se negaron
como yo
con los pies en la locura
levantando castillos de murallas azuladas
esperando ese instante
en que el tiempo les lleve de esta tierra
sepultando junto a ellos
las palabras que tenían en las manos
Hay hombres y mujeres que son letra de canciones olvidadas
pero hay otros
que el amor les entrega el valor en otros labios
tus labios
esos que cambiaron el color de mi castillo
despertando del mal sueño
de vivir sin intentar
de morir
sin creer sus sueños realidad
¿Recuerdas?; Liliana de mis versos
esa frase que dejaste incrustada en un poema
del poeta que dormía en mi almohada
llenando mis letras de sentido
rebosando en sentimientos capturados
viviendo con los ojos amarrados
sacándole a las rosas las espinas
y dejándolas al alcance de mis manos
no creyendo transcribir el corazón en poesía
embrujo despiadado de no saberme un escritor
y que ellas
mis letras
se anidaban en tus manos
y me dabas esa fuerza que perdí en mi interior
Hay hombres como yo
que mueren sin tener una mujer que los inspire
sin saber que somos fuego
tornado y remolino
huracán de versos melodiosos
preguntaste para mí
¿qué es poesía?... dijiste, ¡Poesía: era yo!
¿Y tú que eres?
inspiración, fortaleza y libertad
la mano que levanta mi esperanza
las ganas de luchar
sin pensar en descansar
Mujer
tú eres poesía que en mi alma esta incrustada
como frase que pregona la fortuna de tenerte
y elevarnos juntos en los sueños
dando un trozo de mí ser
por sacarme de mí olvido
con tu pureza
con tú fuerza
haciéndome nacer.
Luis Alberto Viera
domingo, 6 de abril de 2008
Para Liliana Varela
Liliana de mis versos
http://albertoviera 4.blogspot. com
Adicto a escuchar tu voz sin saber de su sonido
vuelco palabras para oírte murmurar
se que estas
letras amables dispersas cada día
melodiosas sinfonías tus poemas caen por las tardes
y puedo verte sin saber de que color es tu mirada
sentir de que esta hecha tu inocencia
que pedazo de canción fluye entre tus venas
y alegrarme de tu forma de reír y no ofender
Liliana de mis versos
¿cuando derribaste los macizos de los Andes?
y tu voz susurro amor
y tu voz hablo de paz
en nuestro mundo ¿tú lo sabes?
¡no existe soledad!
Pudimos descubrirnos sin saber de que forma estamos hechos
de que tono los años pintaron nuestra piel
el perfume de nuestra alma viajo en la poesía
y nos conecta a un metro de tocarnos
¿crees que el amor, se hizo un tiempo para vernos?
y olvido para nosotros el color de las banderas
susurrando que nadie esta tan solo
que siempre hay alguien que comprende nuestro ser
yo sueño ser ese poeta
que sostiene las palabras incrustadas en las voces sin sonido
el que ve detrás de la mirada
y no sabe de distancia, percibiendo de las musas su interior
Tú ya eres poesía
lo dicen tus palabras a mi oído
extraído un trozo de tu esencia
escribo sintiendo que llegaste hasta mi lado
el día que el silencio canto lo mas triste de sus versos
¿Llegaste para mí?
para hacerte poesías
iluminarte con las luces que percibo que son tuyas
adularte por que eres ese verso que Neruda no escribió
y eres ese llanto que llevo la golondrina
hasta el pecho de Gustavo
enseñando que nunca volverá
el amor con la pureza que le dio la poesía
así como lo eres tú
la que llega a través de las montañas
y despierta mis ansias de escribir
al saber que hay mujeres que sienten como siento
al saber que sabes como se
Liliana de mis versos
¡poesía eres tú!
Luis Alberto Viera
http://albertoviera 4.blogspot. com
Adicto a escuchar tu voz sin saber de su sonido
vuelco palabras para oírte murmurar
se que estas
letras amables dispersas cada día
melodiosas sinfonías tus poemas caen por las tardes
y puedo verte sin saber de que color es tu mirada
sentir de que esta hecha tu inocencia
que pedazo de canción fluye entre tus venas
y alegrarme de tu forma de reír y no ofender
Liliana de mis versos
¿cuando derribaste los macizos de los Andes?
y tu voz susurro amor
y tu voz hablo de paz
en nuestro mundo ¿tú lo sabes?
¡no existe soledad!
Pudimos descubrirnos sin saber de que forma estamos hechos
de que tono los años pintaron nuestra piel
el perfume de nuestra alma viajo en la poesía
y nos conecta a un metro de tocarnos
¿crees que el amor, se hizo un tiempo para vernos?
y olvido para nosotros el color de las banderas
susurrando que nadie esta tan solo
que siempre hay alguien que comprende nuestro ser
yo sueño ser ese poeta
que sostiene las palabras incrustadas en las voces sin sonido
el que ve detrás de la mirada
y no sabe de distancia, percibiendo de las musas su interior
Tú ya eres poesía
lo dicen tus palabras a mi oído
extraído un trozo de tu esencia
escribo sintiendo que llegaste hasta mi lado
el día que el silencio canto lo mas triste de sus versos
¿Llegaste para mí?
para hacerte poesías
iluminarte con las luces que percibo que son tuyas
adularte por que eres ese verso que Neruda no escribió
y eres ese llanto que llevo la golondrina
hasta el pecho de Gustavo
enseñando que nunca volverá
el amor con la pureza que le dio la poesía
así como lo eres tú
la que llega a través de las montañas
y despierta mis ansias de escribir
al saber que hay mujeres que sienten como siento
al saber que sabes como se
Liliana de mis versos
¡poesía eres tú!
Luis Alberto Viera
miércoles, 2 de abril de 2008
A Migdalia Mansilla
Querida poeta Migdalia querida amiga te dedico con toda mi alma
este poemita y por favor cuenta conmigo
saludos fraternales desde esta tirra de Mozart
te quiero
manuel ramos martínez
Todo
Todo se transforma
Todo
la noche con sus manos estrelladas
en áurea de mieles y trigales
tu voz, tus pasos y tu mirada adolescente
en susurro de savias germinales
Todo se transforma
Todo
el beso de agua
en mares y ríos caudalosos
tus huesos, tu carne
que sostienen la estatura de tu alma
en polvo
en árbol
en flor
en fruto
en vino
Todo se transforma
Todo.
este poemita y por favor cuenta conmigo
saludos fraternales desde esta tirra de Mozart
te quiero
manuel ramos martínez
Todo
Todo se transforma
Todo
la noche con sus manos estrelladas
en áurea de mieles y trigales
tu voz, tus pasos y tu mirada adolescente
en susurro de savias germinales
Todo se transforma
Todo
el beso de agua
en mares y ríos caudalosos
tus huesos, tu carne
que sostienen la estatura de tu alma
en polvo
en árbol
en flor
en fruto
en vino
Todo se transforma
Todo.
martes, 1 de abril de 2008
ES EL SUR
Es el sur que se arraiga en todo el cuerpo
con la nostalgia arrabalera.
Es mina, paica y rufián sensiblero.
Es el sur fruto de amores, desdenes y lamentos
con su estirpe porteña bien caté.
Es el sur que arremete en cada esquina
para terminar siendo cadencia,
mistonguita, conventillo, patio, bandoneón.
Vuelvo al sur a llorar entre sus brazos
y a olvidar mis penas en el estaño...
¿será por eso que lo quiero tanto?
Elisabet Cincotta
del libro Desde el sur al sur
con la nostalgia arrabalera.
Es mina, paica y rufián sensiblero.
Es el sur fruto de amores, desdenes y lamentos
con su estirpe porteña bien caté.
Es el sur que arremete en cada esquina
para terminar siendo cadencia,
mistonguita, conventillo, patio, bandoneón.
Vuelvo al sur a llorar entre sus brazos
y a olvidar mis penas en el estaño...
¿será por eso que lo quiero tanto?
Elisabet Cincotta
del libro Desde el sur al sur
miércoles, 26 de marzo de 2008
dedicado a mi amiga "Raquel Luisa Teppich"
Por ti aprendo que la fuerza
no sólo proviene de esqueléticas fibras
que se necesita más que eso
para echar a andar la rueda del mundo,
que la fuerza se agiganta
cuando se aloja en el alma,
que un suspiro es un tornado
cuando se inquieta la calma.
Por ti aprendo que una roca
no es tan fuerte para herirnos
y el corazón se protege
contra nefastos caminos.
Me demuestras que el magma
que en tu interior se cobija
hace erupción si es preciso
quemando todo a su paso.
Tu eres una montaña de límpida fortaleza
Sin detenerte ante nada luchas por tus ideas
No das lástima ni la pides,
lloras sin que te vean
libras batallas ajenas si crees que valen la pena
enarbolas la bandera de las ganas de vivir
con optimismo recorres el sendero de los días
sin precisar piernas, porque vuelas sobre él
te caes y te golpeas, y vuelves a intentarlo
sin desfallecer
sin pedir auxilio
sin dejar de sonreír,
con corazón delicado, gracioso y juvenil
en tu pecho de ángel llevas el gozo
de la esperanza y el existir
a pesar de las vallas que la vida te impuso
sobrepones esa fuerza, ese empuje,
esa garra
y te vuelves la montaña que se eleva
hasta el cielo
que no precisa andar pues todo
a su entorno observa
que se impone, se idolatra, se admira
y se venera.
Liliana Varela 19/02/2007
no sólo proviene de esqueléticas fibras
que se necesita más que eso
para echar a andar la rueda del mundo,
que la fuerza se agiganta
cuando se aloja en el alma,
que un suspiro es un tornado
cuando se inquieta la calma.
Por ti aprendo que una roca
no es tan fuerte para herirnos
y el corazón se protege
contra nefastos caminos.
Me demuestras que el magma
que en tu interior se cobija
hace erupción si es preciso
quemando todo a su paso.
Tu eres una montaña de límpida fortaleza
Sin detenerte ante nada luchas por tus ideas
No das lástima ni la pides,
lloras sin que te vean
libras batallas ajenas si crees que valen la pena
enarbolas la bandera de las ganas de vivir
con optimismo recorres el sendero de los días
sin precisar piernas, porque vuelas sobre él
te caes y te golpeas, y vuelves a intentarlo
sin desfallecer
sin pedir auxilio
sin dejar de sonreír,
con corazón delicado, gracioso y juvenil
en tu pecho de ángel llevas el gozo
de la esperanza y el existir
a pesar de las vallas que la vida te impuso
sobrepones esa fuerza, ese empuje,
esa garra
y te vuelves la montaña que se eleva
hasta el cielo
que no precisa andar pues todo
a su entorno observa
que se impone, se idolatra, se admira
y se venera.
Liliana Varela 19/02/2007
A Elisa
Serie dedicados-día de la mujer//a Elisa de Lili
Si alguien escribió versos
en el malevaje orillero del poema
fue la mireya-rubia poeta bonaerense
diamante pétreo que respira la pasión
de la mina oro y plata
tras las letras de un tango dulzón.
Ese alguien que asoma la ñata
entre alelíes y amapolas
escribe-vive la poesía del zanjón
alumbrada por los faroles de sus ojos
que invitan a tanguear.
Lili (humildemente a la Elisa)
Liliana Varela
miércoles, 19 de marzo de 2008
Presentación de "Bordando la despedida" de Elisabet Cincotta (para Río de Letras, sábado 15 de marzo de 2008).
Presentación de "Bordando la despedida" de Elisabet Cincotta (para Río de Letras, sábado 15 de marzo de 2008).
Elisabet es auténtica, como su poesía. Poesía que habla de la vida, -a veces descarnada y otras tierna-, poblada de sentimientos, como la vida misma.
"Bordando la despedida" está hilvanado con hilos de nostalgia. Es como detenerse en el trayecto y "volver la vista atrás", porque incluso las poesías expresadas en tiempo futuro vienen atadas a recuerdos y madurada experiencia. Dice el escritor Mauricio Rosencof –en boca de uno de sus personajes- que "vivir es una fiesta y sobrevivir trabajoso. (El enviado del Fuego). De ahí nace la nostalgia: de haber vivido. De ahí nacen también los detalles que iluminan su poesía: de movimiento, forma, color, perfume, sonido. Porque Elisabet cabalga nubes, pinta azahares y vides, nos trae las voces sonoras de los grillos, le pone nombre a las estrellas y llora guitarras o lágrimas de azúcar.
El escritor Gustavo Tisocco en el prólogo de "Bordando la despedida" y también la Licenciada Migdalia Mansilla en la nota de contratapa, hacen mención a la nostalgia que emana de los versos, pero también a la fuerza y la esperanza, a la huella que dejan sus palabras, muchas veces reflejo de nuestro propio sentir.
Elisabet Cincotta nació en Quilmes, pero hace muchos años que vive en Berazategui. Es docente y amante también de periodismo.
Además de este poemario personal, editado por la Editorial Mis Escritos, tiene otro compartido con el escritor chileno Luis Concha Henríquez: "Dos tonos para una cordillera" y actualmente prepara la edición de "De laureles y olivos". También participó de varias antologías. Ha sido finalista en varios certámenes poéticos; ha recibido premios y menciones.
Siempre escribió. Se define como "hacedora de versos". Dice que su poema "Decisiones" sintetiza su ser:
DECISIONES
"He decidido subirme al tren de los sensibles,
corazones que ríen y lloran sin vergüenza,
ser libre para amar sin impotencia
y perder la razón del compromiso.
Decirle no a la rutina inmersa
que hace fracasar la alegría,
encontrarme simplemente siendo buena,
amar igual de noche que de día.
Ser oyente silenciosa en tu consuelo,
dormir abrazada a los deseos que me guían,
latir al ver tu cara amiga
emocionarme con tu llanto y con tu risa.
Acompañar al ser que necesita de mis manos,
de mi abrazo y mi palabra.
Dejar brotar la lágrima fecunda
que terminará en la sonrisa prodigiosa,
contemplar tus ojos en los míos,
pensar que es hoy el último día de la vida
y disfrutarlo intensamente
sólo así sabiéndome tu amiga."
Patricia Ortiz
Elisabet es auténtica, como su poesía. Poesía que habla de la vida, -a veces descarnada y otras tierna-, poblada de sentimientos, como la vida misma.
"Bordando la despedida" está hilvanado con hilos de nostalgia. Es como detenerse en el trayecto y "volver la vista atrás", porque incluso las poesías expresadas en tiempo futuro vienen atadas a recuerdos y madurada experiencia. Dice el escritor Mauricio Rosencof –en boca de uno de sus personajes- que "vivir es una fiesta y sobrevivir trabajoso. (El enviado del Fuego). De ahí nace la nostalgia: de haber vivido. De ahí nacen también los detalles que iluminan su poesía: de movimiento, forma, color, perfume, sonido. Porque Elisabet cabalga nubes, pinta azahares y vides, nos trae las voces sonoras de los grillos, le pone nombre a las estrellas y llora guitarras o lágrimas de azúcar.
El escritor Gustavo Tisocco en el prólogo de "Bordando la despedida" y también la Licenciada Migdalia Mansilla en la nota de contratapa, hacen mención a la nostalgia que emana de los versos, pero también a la fuerza y la esperanza, a la huella que dejan sus palabras, muchas veces reflejo de nuestro propio sentir.
Elisabet Cincotta nació en Quilmes, pero hace muchos años que vive en Berazategui. Es docente y amante también de periodismo.
Además de este poemario personal, editado por la Editorial Mis Escritos, tiene otro compartido con el escritor chileno Luis Concha Henríquez: "Dos tonos para una cordillera" y actualmente prepara la edición de "De laureles y olivos". También participó de varias antologías. Ha sido finalista en varios certámenes poéticos; ha recibido premios y menciones.
Siempre escribió. Se define como "hacedora de versos". Dice que su poema "Decisiones" sintetiza su ser:
DECISIONES
"He decidido subirme al tren de los sensibles,
corazones que ríen y lloran sin vergüenza,
ser libre para amar sin impotencia
y perder la razón del compromiso.
Decirle no a la rutina inmersa
que hace fracasar la alegría,
encontrarme simplemente siendo buena,
amar igual de noche que de día.
Ser oyente silenciosa en tu consuelo,
dormir abrazada a los deseos que me guían,
latir al ver tu cara amiga
emocionarme con tu llanto y con tu risa.
Acompañar al ser que necesita de mis manos,
de mi abrazo y mi palabra.
Dejar brotar la lágrima fecunda
que terminará en la sonrisa prodigiosa,
contemplar tus ojos en los míos,
pensar que es hoy el último día de la vida
y disfrutarlo intensamente
sólo así sabiéndome tu amiga."
Patricia Ortiz
miércoles, 12 de marzo de 2008
Para Amparito :))
Agazapada,
entre silencios de ultratumba
cobijada,
..aletargada
.........semejando gris miseria
y esperanza,
Sólo bastó la luz
.....para
.............emerger.
Liliana Varela
entre silencios de ultratumba
cobijada,
..aletargada
.........semejando gris miseria
y esperanza,
Sólo bastó la luz
.....para
.............emerger.
Liliana Varela
sábado, 8 de marzo de 2008
Para Julia del Prado
Montada sobre una tortuga,
asomando tu cara sonriente
llegas del Perú a nuestro muestrario:
¡todo Huacho se hace presente!
Julia del Prado, la genial poeta
la amiga de todos, frescura total,
las fábulas viven siempre en tus letras
y con Alicia nos haces soñar.
Amiga, peruana, fortaleza clara
¡vamos al mundo del nunca jamás!
tortugas, jirafas y aves fabulosas
abriendo las alas nos recibirán!!
Besos
Liliana Varela
asomando tu cara sonriente
llegas del Perú a nuestro muestrario:
¡todo Huacho se hace presente!
Julia del Prado, la genial poeta
la amiga de todos, frescura total,
las fábulas viven siempre en tus letras
y con Alicia nos haces soñar.
Amiga, peruana, fortaleza clara
¡vamos al mundo del nunca jamás!
tortugas, jirafas y aves fabulosas
abriendo las alas nos recibirán!!
Besos
Liliana Varela
martes, 19 de febrero de 2008
Para: Liliana Varela
En Argentina una niña
que Liliana se llamaba,
me dijo que suspiraba
por los vinos de mi viña.
No es extraño que así sea
pues con el tinto en la boca,
su alegre risa provoca
y con pasión saborea,
las mieles que da mi boca.
Si al rimar ves que me paso
por expresar emociones,
a ti te pido perdones
y a los demás, ningún caso.
En trece líneas pensaba
el terminar este verso,
pero seria perverso
que el mal fario, te aportara.
Emilio Medina M.
que Liliana se llamaba,
me dijo que suspiraba
por los vinos de mi viña.
No es extraño que así sea
pues con el tinto en la boca,
su alegre risa provoca
y con pasión saborea,
las mieles que da mi boca.
Si al rimar ves que me paso
por expresar emociones,
a ti te pido perdones
y a los demás, ningún caso.
En trece líneas pensaba
el terminar este verso,
pero seria perverso
que el mal fario, te aportara.
Emilio Medina M.
Para: Migdalia Beatriz Mansilla Rojas
Si va pesada
querida amiga
serán la nueces
o las almendras
pero en la cancha
y escuchen bien
que la Migdalia
arquera de las geniales es
no hay pelota
que venza el arco
cuando la para
de un pechazo
y con su risa
gran privilegio
la muchedumbre grita
QUE HAY MIGDALIA
PA´MUCHO TIEMPO
Elisabet Cincotta
querida amiga
serán la nueces
o las almendras
pero en la cancha
y escuchen bien
que la Migdalia
arquera de las geniales es
no hay pelota
que venza el arco
cuando la para
de un pechazo
y con su risa
gran privilegio
la muchedumbre grita
QUE HAY MIGDALIA
PA´MUCHO TIEMPO
Elisabet Cincotta
lunes, 18 de febrero de 2008
A Delmira Agustini
"Yo nací con un verso clavado en el costado
por cuya herida mana mi sangre enfebrecida"
Susana March
Ya jugada, la noche se congeló en el misterio
dejándote varada en la realidad.
No bastaron tus manos salpicadas de poesía
ni tus ojos insomnes ni tu boca indómita
-ni tu sensualidad toda-
para detener a la muerte,
ni tan siquiera
para impedir que la mano envuelta en llanto apretara el gatillo,
que la bala rasgara la pasión de tu carne,
que se desparramara tu vida
en un rojo fluir de versos.
Patricia Ortiz
--
"no comparo / simplemente doy mi fruto / y espero / la semilla más humilde / puede brotar el fuego o la hermosura." Roberto Santoro.
http://lascosaspors unombre.blogspot .com
http://patriciaraqu elortiz.blogspot .com
http://elciberperio dico.com. ar
domingo, 10 de febrero de 2008
Liliana V. y Juan S.
Lili escribe
sus haikus primorosos
y me regodeo.
Juan elegante
lanza hoy en su pluma
lo mas sublime.
Oscar N. Galante.
sus haikus primorosos
y me regodeo.
Juan elegante
lanza hoy en su pluma
lo mas sublime.
Oscar N. Galante.
lunes, 4 de febrero de 2008
Para Blanca Barojiana
Blanca, Diosa de Diosas, Reina Blanca,
la que escribe los cuentos más calientes,
la que nos ha convertido en sus Sirvientes,
la que todas las penas nos arranca.
///
Con salvajes relinchos de potranca,
Reina de Diosas, gente entre las gentes,
como ola de mar en las rompientes,
renuevas toda agua que se estanca.
///
Tú, Blanca, Reina y Cris, la otra Diosa,
las dos Sacerdotizas de mi anhelo
que "colorean el alma de la rosa".
///
Las dos, en esta lista que es un cielo,
son luna, sol, estrella, cualquier cosa
que nos saque del negro desconsuelo.
///
Jorge Luis Estrella
la que escribe los cuentos más calientes,
la que nos ha convertido en sus Sirvientes,
la que todas las penas nos arranca.
///
Con salvajes relinchos de potranca,
Reina de Diosas, gente entre las gentes,
como ola de mar en las rompientes,
renuevas toda agua que se estanca.
///
Tú, Blanca, Reina y Cris, la otra Diosa,
las dos Sacerdotizas de mi anhelo
que "colorean el alma de la rosa".
///
Las dos, en esta lista que es un cielo,
son luna, sol, estrella, cualquier cosa
que nos saque del negro desconsuelo.
///
Jorge Luis Estrella
jueves, 31 de enero de 2008
Para Maria
María con su sombrilla
de seda de mariposa
canta entre jazmín y rosa.
La luna, plato encendido,
menguante cayó en un lago.
María la hubo pescado.
Blanca Barojiana
de seda de mariposa
canta entre jazmín y rosa.
La luna, plato encendido,
menguante cayó en un lago.
María la hubo pescado.
Blanca Barojiana
jueves, 24 de enero de 2008
ELISA - EMILIO
E lisa
L o
I nventa
S ol muestrariano
A men cada palabra
Yossi May
--------------------
E milio nos dice que somos
M acanudos
I ideario de
L os muestrarianos
I nvento de un sol
O de una luna de palabras
Gracias Emilio
FELIZ CUMPLE
Elisabet Cincotta
L o
I nventa
S ol muestrariano
A men cada palabra
Yossi May
--------------------
E milio nos dice que somos
M acanudos
I ideario de
L os muestrarianos
I nvento de un sol
O de una luna de palabras
Gracias Emilio
FELIZ CUMPLE
Elisabet Cincotta
lunes, 21 de enero de 2008
A Patricia Ortiz de Liliana V
Si me pidieran describirte no sé si lograría hacerlo.
Creo que comenzaría así...
Eres como estatuilla de joven bailarina
delicada, precisa,una dama total,
cabellera de fuego tu rostro enmarcado
rosáceas mejillas, andar ideal.
Eres toda entera una fresca sonrisa
alegre, despierta, astuta y sagaz,
justas palabras, ideas concisas
pícara mirada , franqueza sin par.
Quien piense engañarte está equivocado
el silencio no siempre ignorancia es,
y tu en esas lides sabes defenderte
profundo instinto pegado a tu piel.
tu imagen emana luz y alegría
tu mirada destila la felicidad,
una niña vive detrás de tus ojos
y asoma en tu risa si quiere hablar.
Liliana Varela
Creo que comenzaría así...
Eres como estatuilla de joven bailarina
delicada, precisa,una dama total,
cabellera de fuego tu rostro enmarcado
rosáceas mejillas, andar ideal.
Eres toda entera una fresca sonrisa
alegre, despierta, astuta y sagaz,
justas palabras, ideas concisas
pícara mirada , franqueza sin par.
Quien piense engañarte está equivocado
el silencio no siempre ignorancia es,
y tu en esas lides sabes defenderte
profundo instinto pegado a tu piel.
tu imagen emana luz y alegría
tu mirada destila la felicidad,
una niña vive detrás de tus ojos
y asoma en tu risa si quiere hablar.
Liliana Varela
viernes, 18 de enero de 2008
¡Que ilusión, Raquel!.
La piel se me estira avergonzado
de oir que la señora me declama,
un poema que a las damas las proclama
en justicia de su hacer emocionado.
Henchido de glorias me declaro
al oir que me llaman por mi nombre,
soy ya gordo, llegando a lo deforme,
disfrutando al oiros, los halagos.
¡ Que guapas soy..., "moño"!.
Emilio Medina M.
de oir que la señora me declama,
un poema que a las damas las proclama
en justicia de su hacer emocionado.
Henchido de glorias me declaro
al oir que me llaman por mi nombre,
soy ya gordo, llegando a lo deforme,
disfrutando al oiros, los halagos.
¡ Que guapas soy..., "moño"!.
Emilio Medina M.
domingo, 13 de enero de 2008
A Patricia
Patricia Trasnocha
¡Ay Patricia! vi a tu hija preocupada
de las horas en que llegas por la noche;
si tu novio es de a pie o tiene coche
de bigote o de barba recortada.
A las tres, ya se halla alterada,
porque al punto te has hecho la trasnoche;
tragos largos y cortos en derroche
imagina que bebes descarada.
Al momento que llegas de puntillas,
ella escucha la llave traicionera,
breve chispa que enciende tal espera,
y se alza con fieras retadillas
y con bullas y golpes cual mantillas
la cabeza te cubre por fiestera.
El payaso Bet
¡Ay Patricia! vi a tu hija preocupada
de las horas en que llegas por la noche;
si tu novio es de a pie o tiene coche
de bigote o de barba recortada.
A las tres, ya se halla alterada,
porque al punto te has hecho la trasnoche;
tragos largos y cortos en derroche
imagina que bebes descarada.
Al momento que llegas de puntillas,
ella escucha la llave traicionera,
breve chispa que enciende tal espera,
y se alza con fieras retadillas
y con bullas y golpes cual mantillas
la cabeza te cubre por fiestera.
El payaso Bet
Agradeciendo bondades.
Una tarde escuchando a una señora,
de Argentina como reina soberana,
en la radio con su arte ella declama
poesías, de otra dama encantadora.
A través de las ondas me han llegado,
las bondades de las damas admiradas,
sonrío, pues conozco sus miradas
y en la casa de mi España, ya han entrado.
Si Liliana le pone la belleza
con su arte de buscar bellas palabras,
Raquelita con su verbo va y las labra,
adornadas con matices de pureza.
A sus pies yo me postro, bellas damas;
al sentir el placer de su amistad,
en mi pecho, va brotando la bondad
con suspiros prolongados de mi alma.
Esta la llave de mi casa...sirvanse ustedes.
http://emedinam. blogspot. com
Emilio Medina M.
__._,_.___
jueves, 10 de enero de 2008
Para Juan Sagarda
Amigo Sagarda, Juan
Muy feliz y muy contento
De ser parte del invento
Estoy y con gran afán
De contarle lo que siento
Mensajes vienen y van
En este lugar, no miento
¿Hasta donde llegarán?
Hoy son más de cuatrocientos
¿Mañana cuántos serán?
Aquí va mi juramento
No he de tomar agua o pan
Hasta dar fiel cumplimiento
A la lectura y recuento
Del poético huracán
De tan fiero escribimiento
Si no, llamadme patán
José Javier Mesa Cuevas Carrion Martin
Muy feliz y muy contento
De ser parte del invento
Estoy y con gran afán
De contarle lo que siento
Mensajes vienen y van
En este lugar, no miento
¿Hasta donde llegarán?
Hoy son más de cuatrocientos
¿Mañana cuántos serán?
Aquí va mi juramento
No he de tomar agua o pan
Hasta dar fiel cumplimiento
A la lectura y recuento
Del poético huracán
De tan fiero escribimiento
Si no, llamadme patán
José Javier Mesa Cuevas Carrion Martin
A Juan Sagardia - SANTO AMOR
Existía en un paraje,
tan hermoso como el sol,
un castillo encantado
donde reinaba el amor.
Era un feudo sin cadenas,
un edén tan magistral
que todos siempre querían
en él poder habitar.
Cuenta su historia que un día
hace mucho tiempo atrás
llegose un mago perverso
a quererlo conquistar.
Pero el noble monarca
de ese castillo sin par
-llamado Juan Sagardía-
frenó el avance del mal.
Y desde ese momento
hasta el mago se hechizó
y sintió que en él nacía
un sentimiento de amor.
Por eso señores míos
si ese lugar queréis conocer
recordad que Santoamor
es el nombre de ese rey.
***
Besitos.
Liliana Varela
tan hermoso como el sol,
un castillo encantado
donde reinaba el amor.
Era un feudo sin cadenas,
un edén tan magistral
que todos siempre querían
en él poder habitar.
Cuenta su historia que un día
hace mucho tiempo atrás
llegose un mago perverso
a quererlo conquistar.
Pero el noble monarca
de ese castillo sin par
-llamado Juan Sagardía-
frenó el avance del mal.
Y desde ese momento
hasta el mago se hechizó
y sintió que en él nacía
un sentimiento de amor.
Por eso señores míos
si ese lugar queréis conocer
recordad que Santoamor
es el nombre de ese rey.
***
Besitos.
Liliana Varela
lunes, 7 de enero de 2008
A Cris de Blanca
Desde esa maravilla de tu acento,
te quiero porque quiero, y te lo digo
a solas ante ti, si es que contigo
a solas puede estar mi sentimiento.
Porque a solas no estoy, porque te miento
mostrándote distinta de conmigo,
diciendo un "tú" y un "yo" porque te sigo
queriendo aunque te mienta el pensamiento.
Te quiero sin saber hasta qué parte
el alma es tuya o mía, qué frontera
tu esencia misma delimita. Pero...
quizá sí que debiera confesarte
que, por la magia de esta enredadera,
es al quererte a ti cuando me quiero.
Blanca Barojiana
te quiero porque quiero, y te lo digo
a solas ante ti, si es que contigo
a solas puede estar mi sentimiento.
Porque a solas no estoy, porque te miento
mostrándote distinta de conmigo,
diciendo un "tú" y un "yo" porque te sigo
queriendo aunque te mienta el pensamiento.
Te quiero sin saber hasta qué parte
el alma es tuya o mía, qué frontera
tu esencia misma delimita. Pero...
quizá sí que debiera confesarte
que, por la magia de esta enredadera,
es al quererte a ti cuando me quiero.
Blanca Barojiana
sábado, 5 de enero de 2008
A Blanca de Patricia Ortiz
Guardaba mis silencios bajo la almohada,
y aunque a veces se sobresaltaban
con los reiterados inquiriendo de Liliana,
se amalgamaban con ellos para invocarte.
Acunaba cada día la esperanza
entre hojas secas, besos y versos.
La mecía entres mis brazos cada noche
extrañando cada letra de tu nombre: Blanca.
Los silencios escaparon esta mañana
buscando otras formas de expresión
para que te enteres, amiga querida
de lo felices que nos hace tu regreso.
y aunque a veces se sobresaltaban
con los reiterados inquiriendo de Liliana,
se amalgamaban con ellos para invocarte.
Acunaba cada día la esperanza
entre hojas secas, besos y versos.
La mecía entres mis brazos cada noche
extrañando cada letra de tu nombre: Blanca.
Los silencios escaparon esta mañana
buscando otras formas de expresión
para que te enteres, amiga querida
de lo felices que nos hace tu regreso.
Dos poemas en diálogo Long-Ohni - Jens :
Oscar Portela Opina
Que cansancio de vivir, que "noia", que nihilismo pasivo, que repetir
aquello de Sartre " el hombre es una pasión inútil": falta nómas decir con
existencialista, " el hombre es el ser por el cual la "nada" vino al mundo".
Vaya a saber que entendía Sartre acerca de la palabra nada. La vida
sospechoza, sospechada de ser "memoria fraudulenta" - y por que tendría que
no no serlo si como decía Nietszche, "tenemos el arte para no morir de la
verdad".¿ Acaso la memoria es una libreta de almacen? ¿ Un balance
báncario?. Y acerca de la palabra "vanidad" no dice el Eclesistes, vanidad
de vanidad. Yo me regocijo en la vanidad con Machado en las pompas de javón.
Y quien sabe lo que somos y para que saberlo. No cantas pero cantas. ¿Más
sabemos lo que es el canto?: "El canto ni siquiera necesita imitar lo que
hay que decir. El canto es el pertenecer al todo de la recepción pura. El
cantor es atraído por la corriente del viento del inaudito medio de la
naturaleza plena. El canto es él mismo: "Un viento" (Sendas perdidas - Trad.
Rovira Armengol).
Cantar no es "afincar" nada en nada querida Silvia, es aceptarnos en nuestra
condición de mortales que deben pasar del otro lado. Para el poeta "La
existencia aún reserva encantos; en cien lugares está todavía en sus
comienzos / un juego de fuerzas puras / y a las cuales nadie toca a menos
que se arrodille y venere”. (XX - S. a Orfeo). De modo tal que esa osadía no
puedes ehntregarla complacida a los "poetas" mientras tu sigas escribiendo.
Lo contrario es la no grafía, la no huella, la mdez imposible porque el ser
habla siempre aunque no lo queramos, porque la muerte que se predica a
trávez del cansacio, no es sino la la recurrente tarea de llevar sobre
nuestras espaldas " una joroba" ( la misma que Zaratustra se negaba a
quitarle al jorobado) mientras:
la muerte no es sino "el lado de la vida que no se halla vuelto hacia
nosotros y que nosotros no iluminamos"; es preciso - insiste Rilke en una
carta al conde von Hulewicsz -, que tratemos de realizar la mayor conciencia
de nuestro existir, que se halla en los dos ilimitados dominios y se nutre
inagotablemente de ambos. La verdadera forma de la vida, y la sangre del más
amplio circuito, corre a través de ambos; no hay un más acá ni un más allá,
sino la gran unidad, en la cual los seres que nos rebasan, los “ángeles”,
encuéntranse en su morada. Y ahora, la posibilidad del problema del amor en
este mundo, ampliado así por su más importante mitad, total al fin y a
salvo".
Y aquello de que morimos "solos" me permite decirle a Jens:“Almendros en
flor, la única tarea que podemos realizar aquí es la de / reconocernos, sin
el menor resto de duda / en la manifestación de lo terrenal". (Epistolario
Español) e insistir : querido Alejandro Drewes releamos solo esta frase:
“¿No es demasiado si el vaso de rosas a veces sobrevive? / ¡Oh! ¿Cómo no
comprenden que le es preciso desaparecer? " (V S. de Orfeo). No existe pues
lo irreparable. ¿Me pueden decir en que consiste?
¿En la tesis agustiniana de que el pasado no puede ser revocado?. Porque no
lo pasado sino el pasado sigue hablando por nuestras bocas y sobre ellas ni
sobre la obra luminosa, no existen los remolinos de polvo, polvo ni la
cizaña, ni los últimos actos del Segismundo calderoniano: aquí si Jens
debemos : “Fortalecer la confianza en la muerte desde las más hondas
alegrías y magnificencias de la vida y a la misma muerte, que nunca fue algo
extraño, y ajena, hacerla de nuevo como a la callada cosavedora de todo lo
que vive, más reconocible y palpable": (“Epistolario Español”) y creér solo
en los dioses que saben danzar.
Amigos míos confien en los pies y también en Pegazo que siempre viene en
sueños, a llevarnos al territorio que nos hemos prometido.
A Alejandro Drewes y Silvia Long- Ohni
el amigo Oscar Portela
Que cansancio de vivir, que "noia", que nihilismo pasivo, que repetir
aquello de Sartre " el hombre es una pasión inútil": falta nómas decir con
existencialista, " el hombre es el ser por el cual la "nada" vino al mundo".
Vaya a saber que entendía Sartre acerca de la palabra nada. La vida
sospechoza, sospechada de ser "memoria fraudulenta" - y por que tendría que
no no serlo si como decía Nietszche, "tenemos el arte para no morir de la
verdad".¿ Acaso la memoria es una libreta de almacen? ¿ Un balance
báncario?. Y acerca de la palabra "vanidad" no dice el Eclesistes, vanidad
de vanidad. Yo me regocijo en la vanidad con Machado en las pompas de javón.
Y quien sabe lo que somos y para que saberlo. No cantas pero cantas. ¿Más
sabemos lo que es el canto?: "El canto ni siquiera necesita imitar lo que
hay que decir. El canto es el pertenecer al todo de la recepción pura. El
cantor es atraído por la corriente del viento del inaudito medio de la
naturaleza plena. El canto es él mismo: "Un viento" (Sendas perdidas - Trad.
Rovira Armengol).
Cantar no es "afincar" nada en nada querida Silvia, es aceptarnos en nuestra
condición de mortales que deben pasar del otro lado. Para el poeta "La
existencia aún reserva encantos; en cien lugares está todavía en sus
comienzos / un juego de fuerzas puras / y a las cuales nadie toca a menos
que se arrodille y venere”. (XX - S. a Orfeo). De modo tal que esa osadía no
puedes ehntregarla complacida a los "poetas" mientras tu sigas escribiendo.
Lo contrario es la no grafía, la no huella, la mdez imposible porque el ser
habla siempre aunque no lo queramos, porque la muerte que se predica a
trávez del cansacio, no es sino la la recurrente tarea de llevar sobre
nuestras espaldas " una joroba" ( la misma que Zaratustra se negaba a
quitarle al jorobado) mientras:
la muerte no es sino "el lado de la vida que no se halla vuelto hacia
nosotros y que nosotros no iluminamos"; es preciso - insiste Rilke en una
carta al conde von Hulewicsz -, que tratemos de realizar la mayor conciencia
de nuestro existir, que se halla en los dos ilimitados dominios y se nutre
inagotablemente de ambos. La verdadera forma de la vida, y la sangre del más
amplio circuito, corre a través de ambos; no hay un más acá ni un más allá,
sino la gran unidad, en la cual los seres que nos rebasan, los “ángeles”,
encuéntranse en su morada. Y ahora, la posibilidad del problema del amor en
este mundo, ampliado así por su más importante mitad, total al fin y a
salvo".
Y aquello de que morimos "solos" me permite decirle a Jens:“Almendros en
flor, la única tarea que podemos realizar aquí es la de / reconocernos, sin
el menor resto de duda / en la manifestación de lo terrenal". (Epistolario
Español) e insistir : querido Alejandro Drewes releamos solo esta frase:
“¿No es demasiado si el vaso de rosas a veces sobrevive? / ¡Oh! ¿Cómo no
comprenden que le es preciso desaparecer? " (V S. de Orfeo). No existe pues
lo irreparable. ¿Me pueden decir en que consiste?
¿En la tesis agustiniana de que el pasado no puede ser revocado?. Porque no
lo pasado sino el pasado sigue hablando por nuestras bocas y sobre ellas ni
sobre la obra luminosa, no existen los remolinos de polvo, polvo ni la
cizaña, ni los últimos actos del Segismundo calderoniano: aquí si Jens
debemos : “Fortalecer la confianza en la muerte desde las más hondas
alegrías y magnificencias de la vida y a la misma muerte, que nunca fue algo
extraño, y ajena, hacerla de nuevo como a la callada cosavedora de todo lo
que vive, más reconocible y palpable": (“Epistolario Español”) y creér solo
en los dioses que saben danzar.
Amigos míos confien en los pies y también en Pegazo que siempre viene en
sueños, a llevarnos al territorio que nos hemos prometido.
A Alejandro Drewes y Silvia Long- Ohni
el amigo Oscar Portela
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